No soporto más mis respiros

Tristeza es lo que le sobra
a algunos poetas
como nosotros que nunca estamos
y sólo nos negamos;
si no fuera por tu tristeza
yo no sobreviviría hoy por hoy
que quiero morir
porque no hay más desdicha
que la mía
que es melancólica
y ridícula

Quiero morir,
espero estés feliz
de haberme alejado
tanto

X x 2

Si todo fuera tu nombre
ya no habría lugar para mí,
quizás las aves muertas
quieran revivir
y verse entre nuestras manos
de poetas insomnes

Hoy es de noche,
antes era de noche,
vos sos de noche,
cuando no tengo tiempo
de masturbarme
es porque mi mente
tiene deseo de
decirte cosas incongruentes,
de pedirte perdón
o quizás ser de noche
para esta vez sí besarte,
porque quiero que sea de noche
en San José,
y quiero que el imptitis
sea de chocolate,
y quiero que quieras
quererme
aunque ya no
estemos tan
cerca de nuestros cuartos,
tan lejos del verano,
tan nosotros ensimismados
en nuestros corazones
que se quiebran
por gusto

Quizás tú también recuerdes
que nos amamos

Principio

Yo nunca hablé
de juguetes
ni de muñecas,
siempre salía
y miraba los brazos
de la gente
que colgaba de la tierra,
y ese era el momento
que dedicaba a los juguetes
y a las muñecas
que sí sentían cosas,
pero bebían café...

Respuesta 1

Hoy me encasillo
en un estado gripal
de no saber escapar de mí,
a veces
como cuando llueve
y hay viento
apareces reclamándome
el beso que nunca te di
y es tanto estupor
que sea julio
y no te vea desde octubre,
y es tanto estupor
que me ciega
convirtiéndome en una hormiga
frente a un lago
donde simplemente lloro
siendo una hormiga triste,
y sí,
tú has sido mi amada
pero cuando la chirca es chirca
es difícil que el gaucho la confunda

Hoy el cielo es gris
qué lindo es recordarte

Hoy es el día

Hoy es el día
en que nuestros besos
se podrían dar a conocer,
lluvioso y de nubes lleno

Hoy es el día
en que podría haber actuado
el Señor,
nadie lo puede negar,
ni las aves del cielo,
ni los muelles,
ni Nietzsche ni Baudelaire

Noches enteras
pasé
rompiendo las uñas de mis dedos
buscando algún resto a ti
mas sólo encontraba piel,
yo quería un abrazo
y un beso triste,
quería morir
y tú ya no estabas en la pared
como solías hacerlo

Hoy es el día
donde mis manos
ya fueron amputadas
y sólo queda mi cuello
perdido
en los besos que nunca me diste

Hoy es el día
donde quisiera que fuera una noche
donde casi nos besamos
pero donde sí nos besemos

No hay disculpas en las damas de negro

Hoy
todo lo que me puse
fue muerte
y quizás mañana
sea lo mismo
mas hoy no cantó ninguna voz
y mañana al menos una será

La cama estuvo fría,
pero no fría de helada,
fría de insomnio,
permanecí totalmente nulo
a punto de quiebre
observando la nada
y temblando sin oxígeno

Mil pájaros
vinieron a mí en otros tiempos
y yo los eché sin antes
silbar con ellos,
fueron pájaros que supieron llorar
mientras yo observaba todo
despreocupado y lleno de pecho,
simplemente anoche
lloramos todos

Si decidiera saber yo
que las cosas son cosas
y las personas personas
seguramente me mataría
y ya no habría redenciones vanas

Un día apareció una mancha
en mi legajo
y todo fue estupefacto
ante el tiempo
y creí vivir,
pero seguía muriendo

Hoy mientras escribo
trato de no existir

La lengua habla y se manifiesta a través de nosotros

Cuanto antes,
cuanto antes debo ser
los versos más tristes
de toda la eternidad,
podría ser cualquier verso,
el más vulgar,
pero debo ser triste;
quiero que escribas
en una hoja manchada
de lágrimas azules,
pero del azul ese grisáceo,
quiero que mis ojos
sean tus lágrimas

Sé
que por las noches
lloras de alguna forma,
porque también aprovecho a hacerlo
cuando me percato
de que las noches
son tristes
y vos te representás en la nada
exactamente de la misma forma
que en aquellas noches
cuando escribíamos sin tachones
y sin mirar para el costado
como si el infinito no estuviera
en ninguno de los ojos
de ninguno de nosotros dos
que somos poetas
destinados a ser uno del otro
el poema más utópico
que haya habitado en nuestras manos
de frías corazas rotas

Cuanto antes
responde
los puntos suspensivos del aire
y el oxígeno que suelto,
cuanto antes
quiero que llores y me digas
porque
quiero que mis ojos
sean tus lágrimas

Poema de la vuelta de la tristeza

Hoy quiero corazas
de tu cuerpo
en las cenizas de mis ojos
llorosos,
porque cuando debería cantar
lloro,
y diciendo que debería siempre,
y con siempre me refiero a pronto,
luego o tarde,
siempre tarde
llego y te imploro unos versos
porque si el amor fuera magia
de seguro sería un hechizo
y no una varita o pócima,
y como siempre reitero las cosas
porque no sé decir palabras incongruentes
trato siempre de reiterar el intento
creado por poetas como nosotros

El amor utópico no existe,
es la gran mentira de la humanidad
luego del comunismo y el anarquismo,
hoy me encantaría comprarte flores amarillas
y marchitas y demostrar el capitalismo hacia ti,
porque quisiera hoy también
comprar la oscuridad de tu niebla
y guardarla en un baúl

Hoy quisiera leer un libro
con poemas dirigidos a mí

¿Y qué será de mí?

¿Y qué hay
si el amor en verdad
es un invento de los chinos?
¿Y qué hay
entonces
de los cuentos con finales felices?
¿Y qué hay del odio
si el amor no existe?
El mundo ha de ser nulo
y ya no han de morir pájaros,
porque sin amor ni siquiera pájaros
porque ni siquiera oxígeno
y ni siquiera humano,
todos han de no existir
con muchos han y han
y así el poeta tampoco existe
porque tampoco hay desencuentros
ni desamores
ni nada,
todo nulo frente a la nada,
todo un fétido vómito de autor feo
y famélico
que nunca quiso crear
amor

No podría ser de otra forma

Respiro el aire
sumergido en la decadencia
de un par de frases nunca dichas
y más allá
de que duelan mis pies
trato de rebobinar imágenes
ya nunca más recitadas
en manos de poetas muertos,
y si bien todo mal estar
es residuo de mi desprecio
y toda lágrima
una piedra que afila mi lápiz,
mi sangre se ha acumulado
y mi corazón está a punto de frenar
y comenzar a llorar
y hacer del árbol más nombres
y corazones por fuera del árbol
y comienzos por fuera de la nada
y estupefactos gestos en las iniciales
y llantos en los corazones
y negrura
en medio de las penumbras sucias
de mi corazón mojado

Yo no quisiera volar con el viento
pero debo seguir siendo
sólo un aliento caliente
con desenfoque en el horizonte

Nada más cruel que el frío del verano

He tenido el frío de las manos
en mis ojos marrones
y en cierto punto una lágrima
entonó que te era mutua y sin fin
entonces ahí por fin
pudo sonreír una caricia en mi mejilla,
y es que te extraño tanto
que lo que te extrañaba ha mutado
y todo se volvió gris unos días
y llovió la lluvia
y mojó mi gotera
e hizo un charco de poemas

Y pareciera sádico decir que te extrañaba
pero no había otra forma de recordarte
y querer que estés,
y así fue como me conformé con
en un día gris de tantos que llovieron
seguirte amando

Y he hoy dejado de cantar
y se escuchó tu voz
y se saboreó tu aroma
en mis labios azules

Komorebi

El frente del sol
iluminó el rostro
que fue lienzo
y todo quiso ser
luz
y hermosura ancestral
porque tanto es el amor
que los colores se unen
y el indie logra
cantar baladas románticas
en tono mayor
y dentro de la chica manchada
cada pulso se hace mancha,
mancha roja
y de a miles
se propagan
como células,
y en el beso,
en el beso
se entregan baladas,
flores y universo de manchas,
y todo rebota,
y gira,
y salta,
mas ella vuela
y sonríe,
y el indie humecta sus ojos
y ama como nunca
un poeta ha escrito,
y los ojos de la manchada
y del indie
se descascaran de una caricia
y ahí comienza de nuevo
el pasaje de los versos
que anuncia que
tan preciosa es su presencia
que el mundo entero se frena
y la mira,
porque tan bello fue su beso
y tan amado su abrazo
que logró
hacer resonancia en los árboles
y que las tenues luces
se hicieran ver
de a poco
dentre las hojas
manchadas
y hechas canción

Fulana de sol

Una luz que palpita lejana
intenta ser vos
y lo logra en mi mente
que te reafirma en la luz estelar
que más brilla,
y de repente, como si nada,
mi boca canta poesías de otros poetas
y escribe canciones de otros autores
y escupe el pedregullo de la inmortalidad

Cuando el silencio llora
el viento me consuela
y todo parece que mutara
y tus ojos se vuelven reiterativos
en cada uno de los pájaros
o en cada una de las flores
y sobretodo en mi mente

Es sobretodo
el decirte que me sobrevuelan tantos pájaros
que me dan ganas de amarte tanto
en cada uno de esos ojos tuyos
que giran en círculo
alrededor mío
y sobre el cielo