¿Y qué será de mí?

¿Y qué hay
si el amor en verdad
es un invento de los chinos?
¿Y qué hay
entonces
de los cuentos con finales felices?
¿Y qué hay del odio
si el amor no existe?
El mundo ha de ser nulo
y ya no han de morir pájaros,
porque sin amor ni siquiera pájaros
porque ni siquiera oxígeno
y ni siquiera humano,
todos han de no existir
con muchos han y han
y así el poeta tampoco existe
porque tampoco hay desencuentros
ni desamores
ni nada,
todo nulo frente a la nada,
todo un fétido vómito de autor feo
y famélico
que nunca quiso crear
amor