Paisaje inolvidable

-A Giuliane

Soñé contigo
y qué lindo que fué

Todo era alegría
las imágenes eran felices
y tú adentro
haciéndolas vivas
con tu sonriente boca
radiante de felicidad
tu rostro amable
con un fondo
de un sol
que llenaba de color
a todas las flores
que te veían
feliz
haciéndolas felices

Tu vestido elegante
y tú tan bonita
sonriendo y saltando
bailando y cantando

“El sueño del pibe”
dirían,
pero es el sueño
de algún loco
que te vió
sonrió
y despertó
con una risa
dibujada y pintada
por ti

Perros en Crear Se Puede

Peliculón

-A Agustín Torres

Hoy es martes trece
y supuestamente
ahora es eterno
e inevitablemente
en este preciso (precioso) instante es denoche

Está lloviendo
y la ventolina
azota todo lo que encuentra
abraza al gentío
y arrastra los pasos
a su paso

Tengo miedo
los golpes
que golpean
la puerta
parecen persona
personalmente personificada
y no de fantasía,
seguramente sea Jason
tratando de abrir
mi vientre
antes la puerta

Los cuervos
posiblemente
estén alabando al viento
con el choque
de alas y algo
que ni yo ni Jason
vemos
por estar enfrascados
él en la puerta
y yo en la letra
 
Jason sigue intentando
con la puerta,
se escucha
un verso en el aire
¿será
“ábrete sésamo”?
No lo creo,
aunque “creo
en Dios
Padre Todopoderoso,
Creador de los Cielos
y la Tierra,
creo en Jesucristo
su único hijo
nuestro Señor,
que fué concebido
por obra y gracia
del Espíritu Santo,
nació de Santa María Virgen,
padeció bajo el poder
de Poncio Pilato,
fué crucificado
muerto y sepultado”,
creo que Jason
olvidó su máscara
y perdió
su máquina infernal,
creo en tantas cosas,
creo en el martes
y en el viernes,
en los dos,
pero hoy estamos a martes,
martes, supuesto trece,
pero ahora es eterno
y no llegará ni acabará
este invierno,
tampoco será lunes
si el instante eterno es,
y noche oscura
e irritante
es este instante,
eterno infierno es este instante
que es y será
martes denoche
en declive
justo en el momento preciso

Los asesinos del sabor

Llegaron los nuevos asesinos,
asesinos camuflados
llenos de gracia homicida,
asesinos que te asesinan
si son muchos,
y están naciendo machos
muchos de estos
que quieren quererme
de realidad: matarme

Asesinos vienen
corriendo,
trotando mi muerte
y cantando mi lápida

¡Asesinos!
Tallen el mármol
que yo
no pienso
esculpir mi lápiz

Hay niños que están bebiendo
sangre de valientes

El pintor de renglones

 -A mí y solamente a mí

va dedicado este poema

A veces
no sé si inspirarme
o partirme de la risa,
si pintar letras
o enamorar al papel

No sé
ni comprendo
cómo un verso
se transforma en poema,
o un poema
en invocación de rimas,
en conjunción aglomerada
de retratos sentimentales

¿Cómo un poema
se transforma?
¿Por qué permitir
que los versos
se transformen
en peticiones?

En algún lado
está lloviendo universalmente
y a los poetas
los moja la viralización
que supo ser pedido
pero todos saben
que fué
prosa enversada;
yo ya me empapé,
se ha aguado el poeta
dicen por ahí,
aunque en mi opinión
el poeta se deshizo,
el señor en cuestión
dejó atrás
el destrozar universos paralelos
para quebrarse a sí

El pintor de renglones
destronó su pincel

Estructura infernal

Estructuradamente
pasarás al vestíbulo
pasarás siendo indiferente
y huyendo del blanco
de la bandera perseguida
por avispas y un gentío
en suelo de gusanos,
renacerás en el Limbo
para ser niño de nuevo
y no conocer al barbudo
tristemente,
el “círculo cuadrado”
de los lujuriosos
(segundo y único en su espécimen)
te abrirá las puertas
y el torbellino te arrastrará
y golpeará contra las paredes
mientras te observa Minos,
trotarás llorando
hasta convertirte
en un gordo con gula
gozándola enterrado
en el fango
hiriéndote con ladridos
de tres cabezas,
el fango te consumirá
como luego lo hará
el propio fuego helado
y caerás cargando piedras
pesadas
grandiosamente lanzadas
de un lado al otro,
te volverás un iracundo
de la muerte
y ahogarás a tus gentes
en alrededores
en el Estiga
tratando de sobrevivir
en la muerte eterna,
los herejes te nombrarán
“Hereje de Herejes”
y tu tumba
será cama
propia
fogosa
para ti,
el “círculo redondo”
de los violentos
te hará:
homicida
suicida
y atentarás a Dios y toda la naturaleza
entonces
el Minotauro
te hará nadar
por el lago hirviente
lleno de flechazos quietantes
te hará arbusto
para sufrir con las arpías
te hará caminar
como pecador que eres
sobre arena de la ardiente
bajo la lluvia de copos
de “nieve”,
fraudulento te verás después
agrupado en diez sacos
castigado por pecados
diferentes
(gloriosa diferencia que te hace arder)
(fraudes),
serás muy pronto
un fraudulento
convertido
en traidor
posicionándote
último
comiendo hielo
abanicado
por las alas
del dios que quisiste seguir
el ángel que ya
te tiene aferrado y hundido
en el centro de la Tierra
gobernado por el frío
te gusta la Caína
te gusta la Antenora
te gusta la Tolomera
te gusta la Judesca

Poet soneteado

Soy todo un Poet
le escribo a la hermosura
de tu boca
sedienta de calor

Soy todo un Poet
que chorrea rimas
de amor y rarezas
como las mías

Soy todo un Poet
que juega a dibujar
canciones al sol y la luna

Soy todo un Poet
que rocía la habitación a cada hora,
soy todo un Poet como el aerosol

Sabelo pelo

Si sabes
que sabes
intenta saber también
saber que ignoras
lo que no sabes
y se te es desconocido

Si pretendes
ser mejor
pretende también
pretender
ser santo
a los ojos
de Dios

Inconsciente

Alguna persona
declaró al Universo
que nosotros
no teníamos más nada
que compartir
eso suena idiota ¿no?
Es obvio
que no tenemos nada para compartir
nosotros somos uno
y la unidad no se puede
compartir en unificación
pero
(siempre existen los “pero”)
pudieron dividirnos

Ya te había
dedicado unos versos,
pero como muchas de mis palabras
más recientes,
ha terminado banalizado,
y yo ya no quiero
más banalización
más que la burla,
no quiero
banalizar el quererte
quiero
banalizar el olvidarte

Mi mente
burlada y misteriosa,
mi conciencia
casi eterna
te ha esperado,
te tuvo,
te llevaron,
huyendo,
ahora,
mi conciencia,
inconsciente,
no te espera,
te recita
y te busca,
inconsciente

Intentando recordarte
muero inconsciente
y revivo
siendo feliz

Quiero que vuelvas
así vuelvo
y vuelve
la esencia crística
que me habías obsequiado
inconsciente y libremente,
aunque
más
quiero que vuelvas
para amarte
inconsciente
como siempre:
naciendo
esperándote
teniéndote
perdiéndote
recitándote
buscándote
queriéndote
y naciendo de nuevo
para esperarte
y tenerte de nuevo,
amándote

Encontraron la pólvora,
ya no la quieren,
buscan otra cosa,
buscan destruir la verdad,
pero ansían amar

Lamentación de un idiota

Ya me tenía que haber enterado,
o al menos dado cuenta,
de que mis desagobios agobian,
de que mis cargas
lanzadas como balas
hieren

Recién me doy cuenta
de que a los gritos
se ahoga con desahogos,
de que e papel
luego de ser árbol
sigue siendo vida

El único grito
que debo dar
es al lapicero
y quedarme con ganas
de golpearme

Estoy mal
y estaré peor,
pero todo es perfecto

Si he herido a alguien
con mis vanas palabras
le pido amablemente
que no me lea,
simplemente
que me entienda

Ahora sé
que debo vivir feliz
con lo que me oprime,
que debo reírme
de mis tristezas,
que solamente
debo hablarle
a los árboles

Dicen por ahí
que me he vuelto carne