Beso

El dolor de no partir
los hielos de tu boca
son inmensurables
porque angostos son los caminos
para mí, simple caminante
que afligido no arriesga
mas blasfemia hacia tu persona
sería robarte un tacto labial
o afanar tu lengua
ocaso ferviente de deleite

Sereno sería el zambullirse
todo dentro de tu ser
y salir alegre a seguir besándote

Me duele de pecho
sólo mirarte
y nada más,
porque los holas son palabras terminales
que terminadas te despojan,
yo te alabo más
casi sin saludos
con sólo caricia,
tactos pegajosos que irritan piel mía

Para la vez próxima
sabrás que el latir del bombeante
se ablanda con tu rostro 

Versos sangrantes

Nace esa flor apistolada,
nace, resurge y sale,
vive,
la bala vive, mata, asalta y perfora,
como la humanidad asesina
y vive,
vive, choca, resurge y desfallece,
mata, roba y vive,
entonces hace nacer,
rojas células con aroma a sangre
flotan y afloran por el pecho,
los ojos enmarañados observando el acto
y siguen naciendo glóbulos
en el pecho
y sale una flor, chorro vivo
marchito corazón,
miran las células a los transeúntes
y a algunos policías científicos,
los saludan, ellos los ignoran,
siguen paseando vivas
por el pavimento,
atrás
un cuerpo morado se acostó en el piso
y por eso los glóbulos corren,
temen de ese tipo
que se ensucia en el alquitrán,
es un loco,
siguen escapando los rojizos tipos,
se encierran en el pavimento
y bajan
y viven
y ya nadie los ve

A una bella fan

Llueve,
observa mis ojos y llueve,
el barro se acompleja y miras letras,
letras y llueve
porque el corazón late
y el amor enrojece,
llueve y nada más,
tu boca besa versos
y versos te besan,
la lluvia se resiste a subir,
mientras tanto llueve,
llueve tu rostro nunca avistado
pero familiar luego del hola,
mas llueve sobre tu ventana
y la lluvia que choca,
el pasto llueve,
el agua crece,
tus ojos se encariñan,
mis pupilas se encorazonan,
y tú pasmada frente al poema,
repetitivo y lloviznado,
y tú siempre permaneces en las sombras,
y tú, hoy te vi, y yo,
troto y charco,
troto y adiós

¿Dónde está?

Día diagnosticable,
fecha indecisa,
hora inexacta
distinta a la de hace un rato
puesta en un reloj inexistente

Campo,
vacas,
pasto
y algo que falta

La falta disminuye
al volver a observar,
asientos azules,
gentes,
vidrios, espejos,
ruido menos él

Yo estoy acá
pero ¿dónde aquel
que se busca y no se encuentra?

La falta disminuye
y aumenta la desesperación de algún indio,
aumenta la ciudad,
el bosque naturo disminuye
pero en ningún lado su cuerpo,
imposible su existencia inaudita

Hay botones, barrotes
y algún alma despreciable y desgraciada,
hay árboles que sordos nos hablan,
hay tu vieja
y ay de tí por callar,
hay gatos monarcas
que apuñalan los colores del arcoiris,
hay traidores y de nuevo tu vieja
que con una hoja en la mano
llora la desaparición del Hay,
porque ya no Hay,
la existencia se va lavando
con garras desalmadas y sudorosas,
porque ya no Hay Santiago
y eso es sentido para gritar

Rockandroll

Sólo
escribo
solo
entonces los árboles
vuelven a hablarme
y los vidrios rotos
a mirarme,
la luna siempre
mi amiga
solitaria
frente al lapicero azul
habitante del aire
y la hoja,
el reagge envolvente
de algún desconocido
me contagia
y yo pienso en vos
y solamente en vos,
las voces hablan
y los cielos se encirculan
entorno al satélite rondante
pero yo pienso en vivir
y no en morir
como lo hago
y bajo la sustancia de la uva
frente a un cumpleaños
no festejado
y tu rostro desfigurado

Abrazar
de abrazo,
nadie quiso
compartir tu voz
con su voz
con el sol
y nadie ahuyentarme,
únicamente
los pibes berretines
que gritan "ñery"
y me agotan la vista
en plena penumbra
casi oscura

Si suena La Vela
o los Cuatro Pe',
no importa,
solamente importa ser,
no me importa coger,
me importa escribir,
estar vivo
o muerto,
de última
nunca existo,
el vino me expulsa
e inhala mi piel
enrojecida,
las voces vuelan
y yo corro,
corro del ruido
y del bullicio puto,
necesito correr
y parar de respirar

Los vampiros también
se desangran
en pleno auge,
y no alimento
mis ansias desahuciadas

Entonces sigo corriendo
corriendo y trotando
la birome flota
y yo me estropeo
como la lata que vive,
todo vivir o morir,
yo no existo
y me exprimo
en mi propio concepto

La mirada nunca quiso
pero el pasto igual creció,
yo fogoneo como aquella vez
pero ahora con más extraños,
escuchan Zona Ganjah
y Green Valley,
me agradan sus voces
y rancios romances,
sus ojos brillantes
a la luz de la luna,
les pido perdón
y me perdono,
corro
y floto

Quiero hablar
les
y no puedo,
me gustan en su éxtasis,
Sauce nunca fue tan lindo,
ellos me defienden,
y yo los escucho,
y te miro,
y me muero,
y trato de escucharte
buscándome
en extrañanzas
añoradas

24 de agosto

Las nubes hoy llorarán conmigo
y los deseosos cometerán delitos divinos,
mas nadie impedirá el surco de mi sonrisa revuelta
dada vuelta patas arriba,
sólo ésta noche nadie me verá
más que en una luna semi cubierta
y ahí me recordarán
y asistirán mi ausencia
mientras yo estorbo los besos de las goteras y el piso

Hoy todos sabrán cuánto odio encariñarme
y cuánto alabo no existir más,
hoy nadie sabrá el vacío existencial
solamente mi negro vientre
rebosante de lágrimas grisáceas,
hoy será hoy y nada más que hoy
por eso yo ya no acepto
ni festejo la victoria del billete
aunque sean demasiadas canciones las que suenen en esta noche
melancólica y solitaria
porque ni siquiera los caballos rebuznarán ni yo querré ser

Hoy más que nadie me conoce el tiempo
y más que todos se burla de mí,
la fealdad aborda esta nocturna mirada sollozante
que brilla y me observa desde la ventana
con unos ojos rojos y brillantes,
todos bailarán hoy el vals de la muerte
pero yo entre roce y roce de lágrima y lágrima,
o piel y gota,
sabré que sigo muriendo
mientras todo gira entorno a mí

Hoy,
ya es casi todo por hoy

Soplo vez tal

Si las letras fueran mortales
seguramente no serían humanas,
serían manos de poeta
derramando tinta
sin escribir sonetos
y ni siquiera versos,
palabras, abras en la plaza,
chorrearían lágrimas
y el sol seguiría oculto
detrás del aire o no,
pero perfectamente el poeta
seguirá ocultándolo

Llora la damisela en el cerebelo
y corren los indios por el cielo,
nadie sabe lo cimarrón del cielo
y nadie sabe lo ondulado del gancho,
porque tampoco nadie sabe descifrar
qué tan lejos está el espacio
o qué tan cerca está la luna,
mientras tanto, vivimos muriendo,
y cuando morimos somos renglón desfallecido,
la humanidad plasmada en la lírica soez,
escatológicos versos de Baudelaire y Poe,
Neruda muerto recitando poemas de Benedetti,
y el poeta, el poeta no es ningún ser viviente
ni tampoco mortal,
el poeta es un degenerado,
¡y qué degenerado!
el poeta defeca donde escribe
y nunca ama, sobretodo eso
nunca ama

Rebeliones estrafalarias y desubicadas
buscan el sentido en la niebla o en la claridad
mas no lo encuentran por donde la nada,
mas no buscan donde rebota la palabra y no existe,
nihil, tu hermana en tanga e ismo,
porque todo surge del viento,
de ahí surge todo,
ni Big Bang ni Dios, viento creador,
soplo del Dios viviente que ha muerto,
y como ha, ha creado,
y como ha, existe,
existe el viento, y el Dios lo mira enorgullecido,
soplo y viento,
viento de soplo,
relinchar de dientes podridos y carcomidos
y algo más

Tu nombre rozó mis labios

Los versos de esta noche
podrían ser unos cuantos
o al menos ocho estrofas,
pero cuando pasas tú a ser el poema
todo es un poemario de 500 páginas

Porque el acoso me difama
y el Humano no entiende
yo no puedo realizar dedicatorias explícitas,
solamente recibirte de brazos abiertos
en una montaña estúpida y aullante
reposada en unos varios términos bravos
que sin escuchar el ruido del bondi
se ramificaron en un borrador
y trajeron arraigado consigo tu nombre,
nombre que algún día posó la boca de este individuo

* * *

El viento hace varias jornadas
viene golpeando mi puerta
mas yo no le respondo
porque dicho está
yo ya no respondo a nada
y quizás sea por sonar mantras en tu aura
o llanto en aquel río refulgente y sollozante

Quizás sea que te escribo
porque en sí sea algo obligatorio
o mucho menos
te escriba porque la almohada me trae a tu aroma

Quizás

* * *

El poeta a veces debe decir el adiós
y a veces nombrar de nuevo ojos brillantes,
el poeta a veces debe ser directo
y esconder la mano,
el poeta a veces debe jugar en la guerra
de no decir las cosas claras

El pogo es danza

El pogo es danza,
de esos términos innegables
que te enfurecen y enervan,
el pogo es danza
de esas putas sueltas
que no sangran en llanto
y de esos trolos que no saben coger,
pero lo cierto
es que el pogo es alma
danzarina de pulmón hechicero
y henchido rockandroll,
la danza no es el pogo,
el pogo es la danza,
la danza de las fieras,
danza de perros salvajes
que saltan y saltan
sin querer vivir bajo la estructura de un sistema croto,
el pogo es él, vos, yo y la concha de tu hermana,
el pogo es un globo que se infla y desinfla
y su sólo chillido hace retumbar gradas multitudinarias
llenas de remeras de Los Redondos
o con viseras de una banda pedorra pero villera y deslumbrante
porque el pogo es un ballet con estilo,
"el pogo es danza" digo y contradiga,
el pogo es danza y tal vez mucho vino,
mas el pogo es a su vez
todo lo que reprimís
asumido en un salto reflejado desde sobre el piso,
el pogo es danza y no necesita afirmación
porque tampoco prescinde de la negación