En cualquier lado

Sospecho
estar rumbo
a algún lugar extraño
de esos que varían
según el día
y la hora;
decido sentirme
y verme
de pie
en el medio de
algo extraño
que puede ser
que lo defina
como
“bondi”
pero no estoy seguro
de ello;
miro hacia atrás
y veo
de reojo,
con una vista
apenas aceptable,
mi mochila
y mi vehículo
dejados atrás,
como si nada;
en ese momento
comienzo
a cambiar,
y resucita en mí
ese ser extraño
que a veces
me reina y comanda,
empiezo
lo que aparenta ser
un monólogo
o algo raro...

Uno:
un divague
filosófico
acerca de la mierda
o de que estaba defecando,
no lo recuerdo con exactitud

Dos:
un poema de amor,
un divague
amoroso
sobre el amor
y las paradas de ómnibus
y las cosas
de la extrañeza
de extrañar

Tres:
comienzan
las bullas,
y en un alboroto
interno
me interno
en un divague
del título de un poema
y Braulio
y mis sueños
y las muertes
y el descansar
y qué sé yo

Cuarto:
no esperaba
un cuarto
punto,
puto bondi,
puto yo;
¿Qué hacen?
Me tiran con tomates,
me glorifican diciendo
“andate”,
me acarician la chota
y me la aprietan
(¡Qué dolor!)
pienso en Santullo
y digo para mis adentros

que tenía razón
cuando dijo
“Lo que mata es la humedad”
y lo expreso
hacia afuera
donde
un ex-preso
rapiña de nuevo,
pienso de nuevo en Fernando
y
“un frío que raja las piedras”,
el tiempo me pierde
y sospecho y creo
haber perdido
mi dignidad

¡Qué alboroto de mierda!

Un bebé llora
las gurisas me gritan divino
las viejas se quejan
de que al hablar escupo,
ah, las viejas,
¡La Vieja!
Una vieja
se tira tremendo pedo
y eso me inspira
y me aspira el oxígeno,
¡Qué Vieja Chota!
La que me tocó la chota
y se fue re chocha

En determinado momento,
terminado el ridículo,
decido volver a mi asiento
a sentarme obviamente
y absolutamente

Ensayo acerca de la muerte

 Romper el hielo y declarar la muerte como fin único y verdadero de la vida, porque eso es lo que es, el fin esencial de la vida. Lo primero para discursar frente a esta declaración es que la muerte es el fin principal de la vida del individuo, no sólo del individuo corporal y único, el individuo como conjunto de sensaciones y uniones, es el lugar fijo a donde se dirige, pero no basta con decir que el individuo se dirige fijo hacia ella, nos dirigimos hacia ella, en conjunto social, en conjunto humano, es la única realidad que vivimos en unidad todos los humanos, y no solamente todos los humanos, todo ser vivo nos acompaña, mas tampoco es exclusivamente una realidad conjunta, es una actividad conjunta, por lo tanto ¿Estaríamos frente a una verdadera verdad, una verdad que al fin es comprendida por todos? Continuando con la línea, la muerte es la actividad que el Hombre realiza con total precisión y calibre, la acción que cumple más a la perfección, no se puede más o menos morir, se puede solamente morir, todo el tiempo estamos falleciendo, y quizás sea por esta causa que la muerte es la obra humana más compleja y exacta, por la dedicación y tiempo eterno que le ofrecemos, nos lleva toda una vida morir y eso es tiempo suficiente como para perfeccionar a tope dicho accionar inconsciente, el tiempo necesario para cumplir al pie de la letra sus mandatos es un respiro. Todos estamos regidos por la muerte, consciente o inconscientemente, pero lo estamos, somos muerte porque la vivimos. Frente a estas declaraciones se podría elaborar la pregunta de si se puede vivir mientras estamos muriendo, y la respuesta sería producida como negación porque sería oponerse a una acción inevitable, y desde ese punto saltaría a la luz la respuesta buscada por toda cultura con respecto al después de la muerte, y susodicha respuesta sería la erradicación de la muerte, por ende la vida, pasaríamos a afirmar que la tramoya impuesta por la sociedad de "vivo luego muero" pasaría a "muero y luego vivo". Estimando entonces todos los puntos anteriormente nombrados estaríamos a su vez afirmando la vida por contraposición a la muerte (que suponemos por ahora como verdad absoluta), sumando también a la muerte como el principio de la vida, la vida erradicaría en cierto modo a la muerte, o mejor dicho, la muerte misma se destruiría a sí misma donándole vitalidad a la vida. Entonces ¿estamos delante al concepto de "vida" como evolución de la muerte? Es probable.
 Regresando a lo ya expresado de que la muerte es el fin único del individuo resaltaríamos de nuevo, pero esta vez con resaltador flúor, que la muerte es un fin involuntario e inconsciente, los otros fines propuestos por la sociedad o por el pensamiento establecido serían fines voluntarios, pero vanos, se presentarían frente a nuestra muerte como un simple carisma, confeti y cotillón para decorar nuestro velorio, ambos son fines válidos pero solamente el fin de la muerte es el verdadero expuesta ya la veracidad de la misma como verdad, mientras las demás actividades humanas continúan siendo sin parámetro de veracidad en su ser.
 Exhibiendo que la muerte es y que nosotros también somos, osaría decir que somos muerte.
 La razón por la que la afirmativa a la pregunta milenaria de qué hay después de la muerte no podía sustentarse era su falta de base, base que se expone en este ensayo. Se tendía a suponer a este movimiento celular con el que escribo como vida, al igual que al resto de nuestras acciones humanas, y a esa vida se le agregaba un cese donde a partir de él se dibujaba otro universo y millones de leyenda, pero ahora ya podemos invertir el orden de los factores, ese cese se destruye a sí mismo por ser muerte y pasa a ser todo lo que titulábamos bajo el amparo de "ciclo vital", eso es muerte, y "el más allá" se propondría como vida (siempre suponiéndolo como lo veníamos haciendo socialmente).
 Esta es mi nueva tesis: "muero luego vivo". Primero morimos, luego vivimos, ahora estamos muriendo. Tanto el respirar, como el alimentarse y las otras cuestiones humanas similares, no son necesidades vitales, son necesidades mortales. Nunca estaremos muertos porque ya lo estuvimos sin existir, ahora que existimos jamás estaremos muertos, mas viviremos luego de la muerte. Estamos muriendo para vivir. Somos la muerte que nos devoró cuando aún no existíamos, cuando estuvimos muertos...

Slam Mdeo T3 - F2

La matanza te habla

¿Quién diría
que siendo ni siquiera un feto
tuve la culpa de poseer petróleo
y un amazonas de arena?
¿Quién diría
que no tuve culpa de poseer un nombre y un apellido
y por lo menos existir?
Nadie se negaría a mi culpabilidad,
porque tal fue el prontuario que me diagnosticaron
y tal el expediente en el que me formaron
que ahora, cuando estés leyendo estas líneas,
seguramente sea polvo y pólvora de plomo,
como también de seguro
seguiré siendo el culpable y la culpa
pero nunca el culpado,
porque ya no soy ni cristiano, ni judío ni musulmán,
soy medioriental
y eso es culpa y destrucción,
porque ¿quién diría
que en este momento,
en que me apunta a fuego destapado
mi propio vecino
y desde una azotea una G36
busca en mí su blanco,
mis ojos vidriosos piden perdón?
Lo más irritante para ustedes
a parte de mí,
es que con tan sólo un año
atenté contra dos gemelas
que ni siquiera llegué a conocer,
y seguramente ahora
cuando todos están muertos
y el resto destripado,
el culpable sigo siendo yo,
sangrante y sonriente,
culpable de lo que el capitalismo hizo
y de lo que el socialismo no pudo,
culpable de haber secuestrado bombardeos en mi casa
y culpable de lo que el anarquismo nunca logró,
culpa soy
de haber existido
y ser su espejo,
culpable soy
de que Arabia Saudita no sea Italia
y que Afganistán no esté en América,
soy la culpa
que Bush ni Trump
asumirán jamás,
soy la culpa
de no haber mantenido relación alguna
con Husseín ni Bin Laden,
soy la culpa
de haber existido pocos años
y de que mis brazos
ya se han salido de cuajo,
y también de que mi madre esté llorando mi muerte,
y seguramente dentro de poco,
con la misma identidad con la que nos fichan,
sea yo el culpable de la sequía en África
y de ser un niño que nunca quiso
estar en medio de una guerra
¿Quién diría
que siendo un simple infante
nunca supe lo que es un abrazo
coronado por unas manos
que no tiemblan el tic tac de un reloj?
¿Quién diría
que lo único que quise yo
era un minuto de paz
y poder vivir al menos eso?
¿Quién diría
que el único que me escuchó
fue Dios?

Borrador que debería seguir siendo borrador

Se retuerce el suelo
con sólo pisarlo,
y el aire
ahí te forja,
tu voz se vuelve palidez
de carcajada desnuda,
y ahí te forja
y se hace de noche a veces
cuando me doy cuenta,
pero sino no,
nunca la noche se hizo sola,
tú hiciste la noche,
ni Dios ni poeta,
tú,
hiciste la luna
y me hiciste a mí,
sin embargo
yo quise hacerte,
hacerte un verso,
el más bello,
y no pude,

ya estabas plasmada

en las rocas,

en las nubes,

en el infinito presencial,

en casi todo menos en mí,

cuando desglosé tu máscara

cubierta de moho gótico

ingresaste a paso lento,

apurada, como pidiendo entrar,

y yo te dejé ser en mí,

de ese modo ahora sabes estar en todo

y gobernarlo,

de ese modo ahora diriges el viento

porque precisamente eres el viento,

pero cuando no estás

eres lejanía,

pero eres,

eres y perjuro que eres y sos,

eres como si quisieras ser

el abrazo dado,

eres mi inconsciencia,

mi inocencia

y el amor,

amor negro,

amor putrefacto,

amor del que bebes y detestas,

eres agua,

agua goteando en mis adentros,

misma agua que inunda mi vientre

y equitativa agua que me baña,

eres hoja otoñal

anaranjada y despegada del árbol social

porque eres anarquismo pensante y viviente,

aunque no lo sepas

eres niebla,

niebla etérea que se posa en vos misma,

niebla que me deja en blanco

para dibujarte una letra en una libreta,

eres barro,

barro en el que orgulloso me hundo,

y el barro en el que placentero te busco,

eres el tiempo que no te tuve

y todo lo demás,

eres una Z de putos todos

porque eres Zoe

y todas sus letras,

eres el abecedario con el que el poeta escribe

o el humo que sueltas para que llegue hasta mí,

eres eso, un cristal y las estrellas,

las muchas estrellas que me miran por las noches

cual ojos cristalinos de ámbar con ojeras del Universo

Crispo mis nervios

para que mis arterias se dilaten

y así mi corazón se ensanche

al pronunciar tu nombre

Giorno 1

Fernández Crespo
mi ha guardato da il vetro degli autobus
questa volta sì sbagliato,
ma solo mi ha guardato
mentre le perdite incessanti
lo tenevano d'occhio
così silenzioso lui
impresso sul marciapiede
e il catrame

Il mio cuore
mi batteva mio braccio
e quello mi ricordava a voi,
lo scontrino steso e bagnato
sul marciapiedi dal ponte,
quel che io pensando en voi
avevo il coraggio a passare
soltanto deprimervi,
mi ricordava a voi,
e così molte altre cose
come una canzone dell'Indiano
alla radio dell'autobus

Ora,
come tu hai detto,
sei in tutto,
e questo non è solo motivo
per sentire la tua mancanza neanche dieci minuti fa,
ma è motivo per pianger(ti),
perché c'eri così vicina e completa,
senza lacrime,
e io non sapevo dirti in faccia
che sei la persona quella che amo di più,
e io non sapevo dirti negli occhi
che la poesia che hai chiesto
era la mia occhiata
il tuo sorriso
e tutto il mio blog,
e io non sapevo dirti a voi
che quel chat che non voleva mostrare
ti diceva
quello che io
non voleva dir(ti)

Per colpa mia,
per colpa mia,
per mia grandissima colpa
ti amo,
con colpi al mio petto

Ed è che sì,
le parole mi strutturano tutto,
persino la tua essenza che percorre mia guancia
sotto forma di lacrima,
le parole non mi permettono dirti
tutto il mio sentimento,
le poesie e le lettere
non sono la stessa cosa
che un ticket in bianco,
quel biglietto in bianco
che è ciò che più ti porto

Questo non è un addio
neanche un a presto,
è una dichiarazione
que sto per recitare a te
e aspetto che tu sappia e capirai
che è il poema
più diretto che ti ho scritto

¿Querés ponerle título?

Si se juntasen nuestros labios
por las noches cautivas de luna
sería como el resplandor de las voces marginales
peloteando en el fondo de algún arroyo
o cuanto menos sería
como mirarnos las retinas
silenciando todo mundo

Si nos abrazáramos
cuán feliz sería el polvo,
polvo venidero
de donde vamos
y de hacia donde venimos,
y venimos del verbo romper,
romper las pelotas,
romper la vida,
corromper el líquido
en el retruque de armar un pucho
y tirarlo, roto, a la mar

Depositar la lluvia goteada
dentro de un cubículo
a donde recurrir risueño a mirarte,
y ahí sí referirme a vos

Perdón

Podrían ser muchas cosas
menos un verso,
podrían ser sonrisas
menos un verso
porque realmente
hay gente que se pregunta
por qué el poeta ha vuelto
y por qué si está gris el cielo
los pájaros se ríen en pleno vuelo
de mi libertad condicional

¿Qué pensará la flor de todo esto?

Se hace difusa la misma paradoja,
se hace difuso el pensamiento
frente a la materia etérea que colapsa en este ambiente
difuso como todo lo que veo

¿Qué pensará la piedra de todo esto?

No quiero repetir esos poemas
ni repetir sus vocablos
ni repetir nada
que tenga que ver con la arena empapada

¿Qué pensará Dios de todo esto?

Seguramente Dios piense
que no vale la pena
seguir chapoteando charcos
y rebuscando palabras desubicadas

Canalización

La luz descolorida
se desata
en el término de la trinidad
sacro infernal
y el agua discurre
por los canales vanos
sin cumplir con una sola cosa,
al igual que el verso
se discurre la caricia
y tocan tus ojos
observados por mis óculos enfermos
y la piel demacrada
se enrojece
cuando el palpitar se deshace
con unas cuantas letras
que ocupan sin querer
un espacio vacío,
el poeta ruega
no ser motor de destrucción
porque en verdad
muere el silencio en la hoja marchita
que sin actuar escupen las bocas
sedientas de alfabetos ignorantes

La estufa quema la tala
y la tala escribe en el humo
y el humo raya el cielo
y el pintor cita el texto
que describe el verbo amar
con la diferencia que el amor
ya es una sucia nube
que detiene en el techo sin pudor,
hedor de las masas
que amansan la bronca estival
de pozos petroleros y arenas mojadas,
hedor del que dice puto
y trata de malcriar su lengua
argumentando la belleza
de una fecha sin sentido

Termina la vida de actuar
cuando el loco
ya no es poeta
sino viento
que sopla guillotinas
desplumadas,
desalmadas,
termina de actuar la vida
cuando el poema
es solamente una palabra

Clavo el desperdicio
que deshecha la sonrisa
bajo los muebles
premeditados,
clavo el desperdicio
y deshago los labios
ahogando la boca

Pateo,
la lata se estropea en el achique,
yo pateo y te sonrío
mientras mi cabeza
se revuelve
en latidos humanos
chocantes y rojos,
negros y basilantes,
chocan las palmas
la brisa y el toqueteo de algunos cirros,
chocan y chocan
pero nunca suben,
se elementan las caricias pulmonares
y los ojos se desvían,
mientras se revuelven los sesos
y trancan libros viejos

Rotos los rostros
se alimentan de poros sucios,
putrefactos y dolientes,
juegan a ser deidades infernales
pero blancas y jocosas
brillan sus lágrimas gloriosas
y se descascara el cebo de una vela
que se hunde en el barco que flota
en una isla desolada
cerca de algún lugar que nadie conoce

Se terminan de clavar
los pétalos y rotos versos,
se incrustan y riman
pero el poeta se siente natural
y su escritura es considerada
la peste humana,
drogada y puta

Los meses pasan
y el poeta
alegre rapta a la poetiza,
y la poetiza llora la distancia
y el poeta vuelca sus gotas
en cuencos que ya no suenan,
que por algo se herrumbraron

El mesías se reencarnó
en los besos nunca dados
y en lo vomitivo de ellos
se reconstruyó
la parábola del hijo pródigo,
pero la Biblia
aún sigue cerrada
y nadie se digna a abrirla,
mas le encadenan
con cordones usados
de championes nunca lavados

La voz que proyecta
el ventilador
me ataca
y desgarra los pelos
y las manos me tiemblan,
¡Ya no más patadas!
¡Ya no más nada!

¡Oh, nadie me escucha
cuando a penas hablo
con éste, mi primitivo ser!

¿A caso nadie oye al poeta?
¿A caso todos duermen?

Diría quizás
que todo me chupa un huevo
pero en realidad
tus elementos me hacen revivir

En blanco
nunca se pudo hacer nada más
que escribir
y emborrachar groserías,
chukafranciz esmaltados
y botellas sin pudor
que alteran el orden del producto
para que el factor del escritor
sea el blanco
con el que mi Yo
se introspecta
en un rufián sonido seductor y lujurioso

Se deforma la imagen ante mis ojos
y eso es lo que el Hombre no soporta
porque ya no es casa, pimpollo y sol,
es árbol marchito y flor que se quemó

Aunque la sombra me sigue a todos lados
yo soy el retorno a casa
y sin delinquir salto las paredes crepusculares
con viento a favor y contra viento

Creo no pertenecer a este mundo,
desconfío de todo en lo que en él habita

Los pensamientos no salen del Verbo,
salen del vientre
e inconsciente lo sabemos

El cuerpo ya no agitará su lanza
y los espectros volarán sobre cabalgatas amarillentas
para reivindicarse todos en el verter del sol
y el vuelco de tu hermana luna

Día 15

Igual yo creo
que debo estar loco
al querer verte a los ojos
pero sin ninguna sombra costera
ni ningún rabillo que se mueva,
porque yo
gasto inconscientemente serendipias sordas en lagos,
gesticulo idealizadas sonrisas suaves
enrolladas largamente,
gorgoteo imposibles soles salientes
enhebrando lunas,
también
giro incluyéndote sin sílabas
estériles, lunáticas,
mas si te nombro cada seis palabras
apareces sin necesidad de explicitar
tus gestos iracundos,
semánticos se elevan ligeros

Igual yo creo
que ya bastante
te he escrito
sin necesidad de gestar con el dicho
que lo he hecho,
porque lo más certero es que
gritar inútil sin surcarte en love
no es amor sino aprisionarme

Miro esos
gatos ubicados semi tumbados ahí solos
y repito la frase que hace mucho
vengo proclamando