Cadáver exquisito realizado por 6to de bachillerato artístico del liceo Sauce II, año 2017

El perro chico me rompió el pantalón
Roberto, Roberto, Roberto
Se para el pito en Marte y la vagina llora su ausencia
Actuar es más alto, más patente, más hermoso
Estoy en el salón y tengo sueño
Mi gata se robó el pollo
Qué decepción
La vida pega como la suerte
Que todo lo que hagas valga la pena
Sueña en grande
Quiero ser el complejo del espejo y que no exista
No siempre sos el culpable
"Pizza, birra y faso"

Serendipia

Algún día
me despertaré y respiraré,
mientras tanto seguiré muriendo
a cada pulso celoso
recelando el puño,
tejiéndote
de manera intermitente
en papeles flojos y amarillentos,
entre el polvo te seguiré buscando
y aparecerás de a ratos
como siempre lo haces

Te recalco por las nocturnidades
en un sucucho semi abrigado
y casi habitado,
por momentos escondido
por la soledad,
te recalco y tatúo tus ojeras
y enciendo un televisor reventado de estática
entonces comprendo que debo escribirte
aunque no haya luna ni sol,
ni natura ni artificio,
ni humano ni poetas,
entonces comprendo que estás aquí,
en cada puntito que proyecta mi ojo amarronado

Ahora ya eres mi habitación
y todo lo que ella sostiene,
me contienes y abrazas
y mis brazos tiemblan
al no poder hacerlo

Afuera chiflan las motos
y un saco atrapado en la pared
se incorpora
materializa su sombra
y trata de ser poema,
mas yo no le dejo
estorbar tu trazado camino

Ni Uruguay, ni Nueva York,
sólo Universo equidistante,
analfabeto y desnudo,
donde nos amamos
sin saber que existe la materia
o en algún universo paralelo
nuestros cuerpos nos visten

Caligrafico tu sonrisa
en lo oscuro de la madrugada
cuando el insomnio no existe
y tu nombre se expande y bifurca
desde la tapa caduca de una cuadernola

Me olvidaba del título

No importa dónde lo escriba,
todo es chico, diminuto
frente a la vida,
un árbol que suelta alegremente llorando
sus hojas
rato antes de ser talado
para producir más hojas,
y siendo ese ser
el más grande
pasa a ser una letra pequeñísima
en un blanco que supo ser el verde más puro

En base a esto
digo que todo se empapa
sin necesidad de agua

Y vuelvo a ser el otro yo

"un Ángel, viajero imprudente

que lo deforme intentó amar,

como un náufrago debatiéndose

en una inmensa pesadilla,"

-"Lo irremediable", Charles Baudelaire

La culpa

nunca la tuvo la poesía,

la sostuvieron tus manos

tiznadas y azules,

la culpa

nunca la tuvo la palabra

ni la mala,

la culparon culpa

tus palabras agobiantes

estupidizadas e ignorantes,

la culparon culpa

tus mismos acentos

y cagadas históricas,

no, no y no,

la poesía nunca tuvo tu culpa,

la tuviste vos

pobre infeliz

Nunca los dedos de una persona

se han sentido tan abrumados

a causa tuya,

pero ya no tienes culpa,

nunca unos ojos

te miraron pidiendo disculpas

o un posible perdón,

ese fuiste vos

enamorado

y chupeteando el culo de una botella

llena de aullidos y voces de media noche y lunas llenas

Nunca los renglones

guardaron tus secretos

ni mucho menos

los tintes pixelados

de un blog vomitivo

La poesía no pudo ser poema

porque vos destruiste el verbo hacer

y enredaste aún más las ramas del árbol,

mas ahora ni vos ni la poesía

tuvieron culpa,

ahora tuvieron la culpa las arañas

que nos enseñaron a escribir

como momias dormidas

Tuvo la culpa

la puta madre que te parió,

poeta inválido

HTTPS

 A Mahia Echeverría

Se personaliza la silueta,
el sudor deshecho mira desde el banco
la nada oscura y abismal
que envuelve un ambiente único,
nadie sabe qué está haciendo
reposada en el metal frío del banco
rajado, morado, pero frío

Pasan cosas, pasan personas,
todo percate disminuye con el día
y luego llanto
quizás consolado
quizás no

Pasan personas pero no cosas,
la sonrisa se deshace
cuando recién se desnuda la boca
y aún la cara descubierta no está

Predomina la predominancia
cuando se trata de decir algo
en vista a los ojos,
predomina ella, la predominancia,
y el pelo se refracta,
predomina el sentir sin decir,
todo dentro de la predominancia

Busco, rebusco e imposibilito todo
para poder encontrar
una hoja sola
sin renglones, puntos y coma,
y básicamente sin nada escrito,
eso debe ser sin dudas
un básico obsequio
para extorsionar la sonrisa

Papel doblado

A Sabrina Avero

En la naturaleza
está la pluma,
y el plumaje de la natura
está en tus pelos
y en el caminar arcoirizado
de tus pies terrenales
y tu alma dichosa

¿Será que la naturaleza te tiene
o que todo llenas?
El discurso del Hombre
no se compara a tus discursivos dientes
sonrientes completos de un ámbar solar

El lenguaje metafórico y choto
no significa nada cuando se trata de alguien,
el lenguaje metafórico y choto
se la come cuando se trata de alguien,
este escribirte es totalmente vano y metafórico,
simbólico de mierda

Yo creo que el mundo
te preguntó qué era la guerra
y vos sonreíste

Indigencia la suya, señora amarreta

Ver sus ojos
vidriosos y celestes,
sin rumbo
y con hambre,
el manto descalzo
que no cubre el frío
aislante de mierda

Ver su mirada retorcida
gastada y llorona
o quizás hasta destrozada
sin el fuego en su piel

Ver su estado
deplorable
y todos sin hacer nada
incluyéndome a mí

Ver su cuerpito
tumbado
sin ningún mimo ni abrazo,
sus rasgos recios y delicados
con ganas de vivir
y el resto hace lo imposible
para que él no sufra más

Ver todo ese contexto puto
y sentir lástima y dolor
y reiterar las cosas
sobretodo las y, y querer hacer algo
y no poder hacer más que la visión
y un poema limpio para regalarle

Espacio rellenado

Todo podría ser mejor,
mejor de volver a avistar tu rostro,
mejor de toquetear tu pelo,
pero la conclusión siempre la misma,
todo podría ser mejor

Abrazarte
no bastaría
ni lo haría acariciarte,
no bastaría nada
contigo en frente,
ni si quiera
mil disculpas
por haber creado algo
que hoy en día es tachón,
por haber creado poéticamente
un universo falso
con muchas estrellas falsas,
por no haberte seguido maquillando
entre unas lineas cortas
o largas,
pero las más lindas

Hoy me arrepiento
y me retracto que te vos,
me retracto sobretodo
porque sería mejor todo sin las migajas,
me retracto y te vos

Algunos dijeron
que la luna y el sol
se ennoviaron en el eclipse

Verdadera función

La sangre se cierra,
las butacas se apabullan,
rebotan ideas,
salpican y no saltan,
rebotan reflejados
destellos de luz purpúrea
que trastocan
sin querer queriendo
mi desalmada espina,
mi frente sufriente
gime
y calcula perversamente
si caer en el llanto
o no

Llora el pájaro
que sin volar
aulla
como esta ciudad,
el gran aposento reptil
edificado en edificios floreantes
con humo refinado
y chicles de piso de pisar

Sigo mi migo
y no sabe dónde ir
pero sí dónde llegar

Carta de Cartón Scheiberista a un tal Usuji

 Querido no tan bien apegado a mí Usuji, me tomo el atrevimiento de escribirte puesto que me inquieta el bienestar emocional de la gente, sobre todo el de mis amigos y el de la gente llamada Usuji. Te exhorto a preguntarte, antes que nada, si eres feliz. La cuestión de la felicidad es algo que siempre me ha impacientado y no quiero que suceda eso con otro ser. Para empezar, te diría (te digo) que debes imponer como principal pilar de tu vida a tus amigos (o best friends forever, como quieras decirles), los amigos son los amigos, y apartando su sensibilidad y tendencia a muchas veces ser idiotas por pertenecer a este sistema idiotizador de masas, son buena gente y estaría prácticamente genial que sugieras pasar más tiempo con ellos y así recíprocamente, es más, podrían construir un castillo de barro y vivir juntos, y si no se disponen a tanto pueden mudarse al atrio de la iglesia y vivir en indigencia, ¿qué más da? si lo importante es pasar todo el tiempo posible con tus amigotes y amiguitos, pero amigos en fin. Piensa también que sería parcialmente infeliz comer y digerir la comida sin tus amigos haciéndolo a la par junto a ti.
 Aconsejo a tí, sujeto extraño, también ser prudente y tratar de ser libertado puesto que es un gran paso a la felicidad, la libertad del individuo es otro amigo con el que debes pasar todo el rato. Pero guárdate del concepto "libertad", no es solamente decir, hacer y quitarte ropa en cuanto se te canten las partes íntimas, debes de ser libre de la posmodernidad y quizás (muy seguro) también debes ser liberado de las cadenas fuertes del consumismo, en los bienes no está la felicidad. Pregúntate: ¿Un celular es feliz? ¿Un automóvil es feliz? ¿Un PlayStation 4 es feliz? ¿Un Jaime es feliz? No, nada de eso es feliz, son todas y cada una de esas cosas totalmente inertes, exceptuando a Jaime que puede caminar y utilizar y ser utilizado por la materia inerte. Jaime siempre es la excepción. Recuerda lo que dijo una vez Stephen Hawking, no, mejor olvídalo, a palabras mudas oídos sordos. Recuerda esto que te digo yo, Jaime no es feliz, no tiene amigos ni libertad, no seas como Jaime, algo sin felicidad no puede brindarte la misma. Debes, asimismo, ser libre del sueldo y los patrones, te recomiendo para cumplirlo ser amigo de tu patrón, un verdadero amigo no te dejaría morir de hambre y te brindaría cariño, y te dejaría vivir con él. También podrías abandonar la ciudad para alejarte en compañía de tus amigos de esa atmósfera competitiva, civil y materialista.
 No sé a qué viene pero 'ta demás para que lo memorices: "Debemos liberarnos de los grilletes de la costumbre y la política", lo dijo un pibe hace mil, llamado José Luis Epicuro. Me pareció lindo para compartirlo con usted, individuo a quien va dirigida ésta presente carta, creo que aunque no entienda la frase te va a ayudar a encontrar un poco más la felicidad, siempre bien querido, hasta por ahí nomás, individuo.
 Una vida bien analizada es otro gran ingrediente para alcanzar la felicidad total, una vida donde reservemos tiempo para la reflexión, para hacer el análisis de lo que nos preocupe, aparte, todas tus ansiedades disminuirán si das menos tiempo para pensar en ellas, y para ello debes alejarte de las distracciones del mundano mundo y así hallar el momento y el lugar para que pienses en calma acerca de tu vida.
 Sugiero en este entonces que es posible vivir feliz sin el dinero teniendo simplemente los tres pilares antes nombrados: amigos, autosuficiencia y tiempo reflexivo, pero lo de autosuficiencia es un tanto relativo porque a veces está bueno ser un tanto fiolo. Sin embargo, teniendo montañas de dinero con falta de amigos, autosuficiencia (o por cierto, mantenimiento amistoso de tu jefe para con vuestra merced) y espacio temporal de reflexión, no se puede alcanzar la felicidad real. Pero no equivoquemos el tener dinero con el no tener felicidad, una persona adinerada (como supongo no lo somos ambos) puede alcanzar la felicidad siempre y cuando mantenga amigos, su tiempo de reflexión y la autosuficiencia, cuando uno de esos pilares se le derrumba se pierde la felicidad total, el grado de felicidad será muy bajo. Esta idea es un consuelo si tienes miedo a perder tus propiedades o tu dinero, o si tienes miedo a no conseguirlo.
 En este momento lo que me surge en mente es que te estés preguntando que si es tan fácil ser feliz ¿por qué la mayoría de la gente es infeliz? Yo culpo de eso a la publicidad, ella es muy falaz y nos hace pensar que carecemos de cosas, que las necesitamos, nos seduce para que pensemos que nuestra vida está incompleta sin "x" producto. El mercado crea asociaciones implícitas entre lo que pretende vendernos y nuestros verdaderas necesidades. La respuesta a tus inquietudes es ésta: "No rellenes tu vacío interior con un producto".
 No te aflijas, querido Usuji, en pavor a la muerte. La muerte es la privación de las sensaciones, no se siente nada en la muerte. En cambio, cuando vivimos, todo bien y todo mal parten de las sensaciones. Por lo tanto, si la muerte nos priva del sentir y la vida es precisamente sentir ¿por qué Usuji le va a temer a la muerte, si cuando existimos no está presente y cuando está presente ya no existimos y por consiguiente no la sentimos? Ya debes, querido, desertar del temor a la Parca, debes ya, reírte de "esa vieja, puta y fría que nos tumba sin avisar", ella solamente nos haría, en el temor, perder tiempo vital de vital segura felicidad.
 Sería una actitud provecta también que no te confíes en los azares del destino ni en las figuras divinas levantadas e idolatradas por el orden mundial. Sí existe un destino, pero tú y tus acciones son parte de él, todo es parte de él, menos Jaime (Jaime siempre es la excepción), el destino existe sí, pero es tu actuar, no te descanses en la nada. Sí existe un Dios, pero es totalmente ajeno a ti, es un Dios aparte que no se entromete en las cuestiones cuestionadas de nuestro mundo, ese Dios que es un Dios aparte tiene un mundo aparte. No te preocupes ni del destino ni de Dios, porque ellos no lo hacen contigo.
 Bueno, entonces habiéndote dictado mi camino a la felicidad, me despido cordialmente puesto que debo disponerme a rezar las laudes, prender una vela a San Expedito porque he perdido a mis amigos, bañarme, e ir a trabajar para poder cobrar el sueldo y así comprar el Iphone 8 y terminar de garpar el Iphone 7, y buscar una suite en el centro porque ya estoy re podrido del rancho asqueroso del campo, aparte en el centro hay shopping's, y cines y McDonaldad's (sobretodo McDonald's porque estoy hastiado de la comida vegana de mi vieja), y también se puede comprar leche descremada que es más exquisita que la leche grasa de cabra que me sirve recién ordeñada mi madre. Sin más me despido esperando respuesta porque no me gusta que me claven el visto. :)

-Cartón Scheiberista,

epicureo de alma,

no de corazón

#EpicureoSeNaceNoSeHace

Amanecer 1

Los poros humectados
de la pileta
desbordan agua goteada,
se evaporan los humectados poros
mientras nadie los ve

* * *

Me siento ladrón
por haberte robado
un dije de tu eternidad
y no poder pedir perdón
ni devolverlo,
quizás ni si quiera
nos volvamos a encontrar
saqueando el oxígeno mutuo

* * *

Los humectados poros
de mi sucia cara
se rozaron queriendo
con tus cálidos poros
de tu delicadeza esquimal

* * *

Si ves al mundo
todo se humecta
alrededor nuestro

"Él" - Capítulo 8 - Tan quieto como un árbol, tan sabio como Cristo

 El estadio se había inundado de gente por completo, el pibe, el panadero, el barrendero, el barrio, el pueblo, la ciudad y hasta medio país estaba con los oídos a su disposición. Él, desde la oscuridad del escenario, surgió y se posicionó frente a todos, mirándolos a cada uno, y en consecuencia soltó el habla.

 -"Tengo una idea entre tantas que hay volando en mi cabeza. Esta idea, que es más que una suposición o en sí más que una idea misma, la describo como los <<celos constantes de la mente materialista que radica en estos entonces>>, de los que grandes personas como nosotros anunciaron hace ya un largo tiempo, celos hacia lo denominado por mí como <<santidad elevada>>."

 El mundo no entendía nada pero lo grababan y aplaudían de todas maneras.

 -"La <<santidad elevada>> es todo lo vivo, lo inútil y quizás muerto para nuestra mente. El pasto divino que están osando pisar en este instante, es parte de esa santidad elevada, al igual que el árbol que todos ignoran constantemente."

 Cada palabra que soltaba era un nuevo universo que se abría a los espectadores que ya no sabían cómo reaccionar.

 -"El punto es que la mente nos trata de llevar a lo lógico y alejarnos de lo divino, lo vivo, el mundo. La mente juega a creer ser ganadora y menospreciar a lo realmente ganador."

 Cada pausa era un click nuevo.

 -"La humanidad debe aprender de lo invisible al ojo humano, la humanidad debe aprender de la santidad de un árbol y su oxígeno. Debe aprender de lo sacro-santo de ese árbol ahí, tirado afuera, que lo es por su humildad material, su quietud ruidosa y la no respuesta a los ataques incesantes. Debemos hacer lo que ese árbol, que se mantiene en la divinidad haciendo lo que debe hacer: ser santo; debemos hacer lo que ellos para sanar nuestra guerra y equilibrar las emociones."

 Terminado el discurso se apagó todo y ya era de nuevo Él sentado en un retrete recreando lo inevitable.

Oral poetry is sex

"Por esta idea siempre entendemos al sexo. Pero hay tanto más. Yo te hago el amor en un abrazo sentido. Te hago el amor en el beso más tierno y en el más pasional. Te hago el amor cuando acaricio con dulzura tu cuerpo desnudo. Te hago el amor con un consejo. Y vos también me hacés el amor, cuando me sacás una sonrisa, una carcajada, cuando le das mil caricias con la mirada a mi cuerpo. Cuando me confesás algo repentinamente y depositás en mí toda la confianza. Ojalá nos encontremos siempre haciéndonos el amor"

-"Hacer el amor", Romina Scheiber

Sexo oral
de decirte cosas bonitas,
de decirte bellos fonemas,
sexo oral de besarte
con solamente decir te quiero
sin recibir nada a cambio,
sexo oral
de que te morfes doblada
toda mi poesía,
de acariciarte la mejilla
y abrazarte luego de dibujar
un corazón con la boca,
sexo oral
de ese que no es carnal y putrefacto,
sexo oral
de elogiar tu humanidad
y decirte también
que eres éste momento que siento

Punto y coma luego de descubrir nuevos ojos dentro de mí

Trato y borro
la mancha
claroscura
pegada en mi hoja,
late
y la repugno,
la borro sin llorar,
sin acabar de anotar otra
y volcando otra tinta
dentro de mi buzo

Trato y reservo
renglones
para nuevos verdes
y canciones en Sol Mayor

Trato y argumento
que ya pasó todo
y no pasará nada,
que ya pasó nada
y no pasará todo

Salto y salto
sobre la lápida
antes escrita
con una trincheta
oxidada que quemó dentro
de mi piedra

Salto y salto,
borro y trato,
argumento y reservo,
salto y salto,
y espero
un nuevo momento
para decir te quiero
o para soplar hojas
sueltas y desparramadas
por el cielo etéreo
y sacro
como el pasto
que crece
cerca de mis pies,
pero no tocándolos,
sólo cerca

Me verifico y me miento
mientras escribo
frente a un espejo invisible
que solamente yo puedo ver

Análisis acerca de la homosexualidad reprimida de Artigas

"José Gervasio Artigas Arnal fue un militar y estadista rioplatense que actuó durante la Guerra de la Independencia de las Provincias Unidas del Río de la Plata y que se destacó por ser el heraldo del federalismo en el país." -Wikipedia

"Y mamado hasta las patas dijo:

<<Me gusta esa china>>

y en realidad no era otro

que el negro Ansina"

-"El día que Arigas se emborrachó", Cuarteto de Nos

 Artigas, al igual que Napoleón, era puto, pero de esos putos reprimidos. Se mamaba de paisano en la puerta del Chico junto a los patovica'. Nadie sabía ni sabe acerca de su homosexualidad, pero lo cierto es que es verídico. Todo comenzó con el presbítero Dámaso Antonio Larrañaga, fundador de la Biblioteca Nacional, cuando estudiaba en el colegio de los curas. Disfrutaban de tardes de lectura al lado de la estufa, bebían té de tilo, jugaban unos Fifa y luego garchaban. El cura se gozaba, y el Gervasio también la gozaba, pero en silencio, sus viejos no lo dejaban ser puto y él aceptaba la represión. Fue creciendo y fue conociendo más curas, al gordo Pedro, el choborra Julio y el cura Tito. José seguía gozando en su adolescencia, montaban orgías en el monasterio de las monjas, pero a Artigas no le apetecían las monjas, le apetecían los curas, ellos tenían algo que ellas no tenían. La hermana Lucía decía que Dámaso le hacía sentir el santo en el pecho, y José se sentía celoso. Dámaso fue el primer amor de Artigas.
 Artigas se fue apoderando de la noche y de los boliches en los alrededores de Sauce. Se dice que también ejercía la prostitución en sus horas libres con el pseudónimo Andrea, paraba unas veces en los campos sauceños, otras en Las Piedras o en el bar del Beto. Cobraba 150 el completo, pero nadie le pagaba y Gervasio debía volver siempre llorando a su casa a encerrarse y curtir unos temas de La Banda Oriental. Un día, en lo del Beto, se le acercó un negro, flaco, pelado y feo, se cargó a Andrea y terminaron cogiendo en el campo del tuerto Mario. Esa noche fue el principio de la amistad entre Artigas y Ansina. De vez en cuando se toqueteaban, pero hasta por ahí nomás, estaba mal visto juntarse con negros, pero Gervasio lo amaba, se había enamorado del negro Joaquín y nadie podía alejar ese sentimiento del corazón de Artigas. Eran solamente amigos, pero había algo más, al menos de parte de José, porque cuando Gervasio quiso formalizar la relación el Ansina lo dejó en la Friend Zone mientras le cebaba un mate. José halló consuelo en su prima Rosalía, eran unos pibes, no sabían qué hacían, y se casaron y tuvieron una familia. José por las noches lloraba y no le hacía el cumplido a Rosalía, él seguía sintiendo a Ansina en su corazón (y en otras partes). La inactividad sexual forzada por José Gervasio y la muerte temprana de sus dos hijas hizo perder la cordura de su mujer y prima. Un cacho después volvió a los blandengues de los que se había separado un cacho antes, que tranzaban ticholos en el Chuy.
 El 18 de mayo de 1811, para festejar la victoria sobre los españoles, llamaron putas los gauchos, y Artigas de nuevo se encontró vacío, solo y reprimido.
 Pasaron los años y nunca halló consuelo. Con el pretexto del "Éxodo Oriental" se fue a probar las pulperías gay del Ayuí. El pueblo, firme y confiable, le siguió. A Artigas no le quedó otra que reprimirse cada vez más y más.
 En el Paraguay murió el viejo puto, reprimido y mateando angustiado junto a su amor platónico: el Negro Ansina.
 Toda otra información acerca de la homosexualidad reprimida de José Gervasio Artigas fue perdida entre el espacio temporal y las memorias oradoras de la gente, no se pudo recavar más que lo anteriormente dicho.

Yuta puta

Orino
y cae sobre el cloro acuoso
desde donde sube una flema poética
con estructura religiosa
adoradora de Lavalleja y Rivera,
patriota la flema prostituta
de bares hediondos
y hollín mojado

Sube el orín por las cloacas
y las calles se enmudecen
frente al recorrido ruidoso
del líquido desnudo,
corre el sujeto desde la esquina
se tira por una ranura
y nada entre más flema y orín,
y nada entre lo putrefacto del Hombre

Observo árido
las chispas de hielo derretido,
saltan en el water-closet,
se ríen,
son presidentes, dictadores y liberadores,
son en lo que me orino
y en lo que seguro me cago,
son exactamente lo mismo
que expulsa alegre y victorioso el Hombre

Cartones

 A Romina Scheiber y Micaela Merletti

Hoy
después de tanto
me di cuenta
que hago fuerza
y me cago en Hitler

Las veo reír
a la luz
del foco ese
que implantó
por casualidad mentirosa
este sistema de mierda

Las veo divagar
y veo su esencia
bajo este tumulto de gente
motorizada por los filtros

Mis ojos sueltan gotas
por dentro
y ellas son causantes
de mi existir

Son personas
que tras un pire
se atreven a vivir
realmente,
con énfasis,
la vida
sabiendo un sin motivo
que nos hace dudar
y reafirmar
ese soy que somos

Son ese sin querer
expresado por Dios

Son el sorete cagado
por esta sociedad mediocre y puta

Separadas
son hippie y rock,
pero al unísono
son un punk-folk
de canciones platónicas,
son juntas
algo raro

Si hay algo
que no son
son estas palabras
y todo lo que yo
inútilmente
pueda decir,
son más
que lo que ofrece
el mundo
y ellas lo saben,
ellas son más
que lo que
un Yo Lírico
pueda escribir

Son la contradicción
de decir que son este poema
y son la afirmación
de que son estos versos

* * *

El Universo conspira,
fumándose un pucho,
y desencaja el habla de la realidad
y me ahoga en el resurgir
de resentirme con las palabras
y los términos que no sienten

* * *

Lo más afín
a la etopeya de cada alma sagrada
son unas imágenes musicales
como que una es
una sinfonía clásica de Tchaikovsky
y una canción hippie ochentosa
(I can't see me loving nobody but you
for all my life...),
y la otra es una valiosa conjunción
de Slipknot y Spinetta

Pero ya basta
de comparaciones musicales
porque ellas son también en el silencio,
ellas son el silencio
de una sociedad gritona,
ellas gritan
a una sociedad que es el callar

Tiranos temblad

"Miren qué triste es todo

si el amor se ha suicidado,

hay una solución y es cada uno por su lado"

-XXL Irione, "Carta a una ex"

Vendo mi imaginación

a la mente ortiva,

desquito mis pantalones

sobre mis piernas

frente a Rockefeller,

hipnotizo la hipnosis

y funciona,

hipnotizo mi ser

y funciona por completo

delante a esta sociedad idiota,

despego la hoja de la tierra

y floto sobre mi cuerpo,

bebo la sangre de Cristo

en un obrero explotado en una viña

y lo tomo siendo consciente de questo

Digo que McDonald es socialista

 y que todo esto de muerte o libertad,

de fogón en fogón,

es un poroto al lado de la sugerida posmodernidad

porque en el futuro que viene

serán los hippies los chetos de ahora

Nigga

"El tiempo me conoce,

soy un desconocido,

solo saben mis ojos

las cosas que he vivido,

critican mis triunfos

sin conocer mi lucha"

-"Vencedores y vencidos",

XXL Irione & Esteban El As!

El tiempo
me desconoció,
me despachó
diciendo que ya podía ser

El tiempo
me reconoció
volcado yo en el suelo
y me despojó
diciendo que ya no era
sino que sería
cuando apenas me diera cuenta

Iluminé
al tiempo
con una brújula
y le recomendé retractarse
de todos sus dichos y desdichas
porque yo soy

Yo soy
y un desconocido
aparento
a los ambulantes cuerpos
porque mis ojos causan niebla
y los suyos se nieblan

Nadie
ha visto mi crecimiento
ni las cosas vividas
más que mis óculos vigilantes,
nadie

Este guacho
lucha
para que critíquenlo
al ver sus triunfos
y la paradoja se quiebra
en éste eslogan derruido

Magia negra

Ese espíritu rapaz
me oprime el pecho
con un dedo,
los pulmones se me cierran
y camino en el rocío
que gotea la bóveda nublada

Pega que te pega
el azote contra mi voz
y yo calladito la boca,
sin chistar

Silencio ha dicho el poeta,
pero yo digo bullicio,
que explote la caverna
y mis sesos la acompañen

Una bruja entrometida
nos ha estado embrujando
y yo ya estoy incinerando
su mágico libro

JH

Pulso cuestiones
que no entiendo,
me he vuelto un analfabeto
de mis vueltas

Cuando no estás
a veces te busco en el Jazz
o en alguna entrada media vieja,
pero siempre te busco
y rebusco la forma de decirte
mis poemas de la A a la Z

El cielo debe ser feo
y soleado
cuando vos no estás,
o al menos
ese contexto sería el más chocante

Te diría cosas bonitas
en inglés
pero todos descontextualizan
y yo no sé inglés
y apenas hablo español

Cuando vuelvas
verás esto y sonreirás
de tan boludos versos te hago

Cuando vuelvas
te abrazaré a distancia

Antes

Antes de arreglar
los problemas de Medio Oriente
arreglá a los barriletes
que andan tirados
en la zanja de la villa