Flores

Germinó una flor, de ahí brotó otra flor de la cual murió otra flor, y cuando hubo de haber ascendido la otra flor a los santísimos cielos se hospedó aquí en la Tierra...

Pedazo de mi vida

Qué lindo fue respirar el rocío esta mañana, aunque qué lástima es que en realidad estaba durmiendo porque sino nadie me hubiera robado, aunque con gusto devolveré mi alma al sol sin ser visto por la luna menguante...

A tu causa

El temblar de mis dedos
es propenso a llorar por no abrazarte
porque mis dedos y uñas
te aman de la misma forma que mis besos
y te extrañan de la misma forma que yo

Estoy esperando el mirar de tus ojos
y más ansío tu pestañear multicolor
cuando me sigues sobrevolando como ave,
como ave mariposa rosa,
y espero tu abrazo
aunque me vueles y sobrevueles el bocho
y las mil radiaciones
de que en él emanan a tu causa
porque esos rayos de luz también te extrañan

Hoy te crucé y te seguí,
lástima que me dí cuenta
que eran unos rayitos de sol

Mutuedad

Te escribí un par de versos para que realmente la mutuedad se haga el mejor de los poemas, pero el viento se lo robó ambicioso y celoso de mi querer. Entonces probé besarte y abrazarte de nuevo pero no te encontraba en la noche, otra vez entonces me resigné a abrazar la almohada significándote en ella pero no pude más que extrañarte más y más. Y regresando como el exiliado vuelve a su lugar de origen regresé al par de versos robados y te escribí lo que sobretodo más recordaba: Te quiero...

Escúchame mariposa

Que descanses en la noche más bella
o en la luna que te vicha allá a lo lejos,
y que descanses con un ángel de la guarda
para que nada interrumpa
a los ojos estelares que te nombran Sol de galaxias,
mas tú no te muevas y respira lento
que el latir es rojo como el amor
y las mariposas pájaros de flor mayor

Que descanses
que yo te sueño

Menos es más

Un poema que no quedase en el olvido,
un poema que te saque de tu risa y emprenda el llanto,
un poema que te abrace luego de una sonrisa,
un poema que sea poema sin necesidad de ser leído,
un poema con pocos versos,
un poema que resuma tu ser,
un poema, sólo eso es lo que me pido
y sólo eso es lo que te digo
porque todo lo demás está ya dicho

Un poema tuyo que no se quemó

No me mires si se esquiva el aire
y no atropelles en mi mente
si te pienso en silencio a cada rato,
no maltrates mi brusquedad si sabes
que por las noches tu rostro vuela sobre mí,
no ocupes un lugar y luego te vayas,
no estés un rato y te marches con sólo sonreír,
exalta tu belleza en mis ojos
para que luego te escriba y no te lo diga,
exalta tu belleza frente a mi presencia impresentable
para que dibuje tu nombre en un poema
y tampoco te lo diga

Mis ojos te ruegan en todo día que te avistan,
mis ojos soy yo
y ellos quisieran
que los mires y los guardes en tu bolsillo por siempre

Tigre dibujado en mi piel

A Romina Grabán

Ver la mesa
sin visualizarse
es como el amor frío en primavera,
o más aún,
como si no existiera,
los rótulos oculares
se descocen sin tu silueta
y dibujan un corazón sin rojo

Planeo aislarte
para los años solitarios
en forma de tigre
dentro de mi brazo
para que por fin
algo se logre dibujar en mi sonrisa

No quiero romper en llanto
por eso rompo en mí
y me quedo perdido
en un árbol sin hojas

Munjuengeijo

Miradas en charcos oculares
que desvían la pudrición del mundo
y el perfecto destino del desasosiego,
más que miradas, ojos color belleza
que de miel en miel me reciben con miedo
y quizás también un rompecabezas
que posiblemente se termine de armar
o no,
o sí,
o no

Reboto al resbalar en unos labios refinados,
caigo y resalto al labiar los refinados aires
con caricias de ancestrales gritos

Silencio, oxígeno, y silencio

Soy raro y estoy raro,
y que todo se suceda contigo
es aún más raro,
soy raro y estaré raro

Nahuel Hernández - Slam de Poesía Oral Uruguay Montevideo - FILBA 2017

Borrador 85

Es hermosa,
ha de fumar tabaco cuando le pinta,
es hermosa y ha de hechizarme con su boca
mas nuestro amor ha de ser muy kitsch,
y hoy que no la ví
mis ojos se han entristecido
en charcos de arcoiris rotos

Ha de estar en estos momentos
besándose con algún rasta boludo,
y más aún
ha de ser uno de esos besos truchos
que solamente se dan en las comedias,
de esos besos cursis que me encanta envidiar

Yo solamente degusto su belleza
a la distancia y sin sangre,
sólo color y hueso,
sólo yo y un recuerdo

Cabrera, no dejes de cantar

Me vi llorando
y lloré aún más,
la voz del agonizante de Cabrera
sonaba en mis oídos
al son del viejo difunto de Mateo,
"Hoy te vi" decían,
"Mirando rosas hoy te vi"
y no terminé de saber que era
aquello que rondaba mis ojos
¿Un sentimiento egocéntrico?
¿Crueldad, narcisismo?
Presupuse que era mi cara de idiota,
mi forma de ser poeta
y no
yo ya había para entonces
dejado de ser poeta,
por una extraña rareza ahora amaba
y por otra calle odiaba la vida o el mundo

Fui predicho
y eso ya me asesinó,
las lágrimas son incoloras
reflejo de la transparencia de mi alma,
la flecha de grandilocuencia estúpida y bizarra
era lo que era hoy

"Él" - Capítulo 9 - Tan denso como el ego

 Él bostezó mientras se prendía un pucho. Nunca había fumado. Comenzó, pero nadie lo escuchó, estaba totalmente solo.

 -"La lógica nos aleja de lo verdaderamente real, haciendo de los Hombres personas inseguras, ya que nos quedamos con lo que nos dicen, a causa de la infinidad de argumentos lógicos que nos inculcan, y al situarnos en esos argumentos nos quitamos las ganas de experimentar las cosas por nosotros mismos."

 Observó que nadie le escuchaba y lagrimeó.

 -"¿Por qué eso nos hace inseguros?"

 Asimiló y sonrió, giles.

 -"Simple. Al no querer experimentar las cosas nos quedamos sin explorar el mundo, y cunado nos llegue la hora de confrontar una situación nos sentiremos inseguros porque no lo hemos experimentado antes."

 Otra vez sonrió pero luego asimiló, giles.

 -"Lo mismo para con la <<ley de gravedad>>. Nos quedamos con la lógica, los cálculos , y otros argumentos que nos dan, lavándonos el cerebro para inculcarnos esa <<ley>>, quitándonod las ganas de experimentarlo."

 Giles, primero esta vez ustedes de cara, luego Él asimilando y su sonrisa.

 -"Y entonces ¿cuál es realmente la <<ley de gravedad>>?"

 Esta pregunta se respondió en silencio y luego se argumentó en palabras, giles.

 -"Sugiero que la <<ley de gravedad>> está vinculada a lo <<malo>>. Es algo que los científicos se reirían llamándola metáfora, ineptos ellos.
 Mi ley de gravedad es la atracción al pecado. O sea, nosotros estamos constantemente atraídos por el pecado, al igual que somos atraídos por el centro de la Tierra; otro factor que incide en mi <<ley>> es que la mayoría de las personas para tomar ubicación del Infierno señalan hacia abajo, se supone que hacia el centro, dispuesto que en él hay <<fuego>>."

 Ya no sabía qué decir, ya había presentado su tesis, ante sí mismo nada más, pero su tesis al fin y al cabo.

 -"Pero el Diablo no puede controlarnos con la gravedad porque no podremos elevarnos físicamente pero sí etéreamente. A una persona de alma elevada no influye el pecado en su vida."

 Despertó, estaba soñando, eran las 3:00 a.m., nadie llamaba a la puerta. Continuó somnoliento.

 -"Pero el alma, cuando el cuerpo fallece, desciende o se eleva. Con este último argumento descartamos el estado medio entre el Paraíso o el Infierno, dispuesto que lo que más se asemeja a un estado medio es la Tierra y sus cuerpos físicos, ya que es una oportunidad que nos otorga Dios para elevar nuestro espíritu y descartar a Satán."

 Finalmente se prendió un pucho mientras bostezaba.

Si muero a los dieciocho

A Santiago Pereira

Si sucede,
solamente
si sucede,
que me muera
a los dieciocho
quiero
que armen alboroto,
que mi cuerpo
arda en la hoguera
junto a mis textos,
que el bar
el cual me osó recibir
sea clausurado
y el que me incitó
a recitar
tenga cadena perpetua,
si muero a los dieciocho
no moriré a los diecinueve
y probablemente
tampoco a los veinte;
si muero a los dieciocho
matenme de nuevo
para que tampoco viva
en el infierno,
hagan una marcha
por 18 de Julio
y que Bizcochito
dé un discurso;
si a los dieciocho muero
diganle a Tavella
que lo quiero;
si muero
a los dieciocho
por prostituir a la poesía
reclamen,
sobretodo,
un monumento para conmigo
en plena Plaza Independencia
y si es posible
saquen a Artigas y a su caballo blanco,
porque si hay
una estatua
de Rivera
¿por qué
de mí no?
Es más,
abajo,
en el mausoleo,
pongan un paseo de compras
pero solamente
con carritos de chorizos,
y arriba,
en mi estatua,
que los que se dediquen a los chorizos
me encajen a los pies
estampitas con mi cara y velas blancas;
si muriera
a mis pocos
dieciocho,
quisiera,
como buen mártir,
que alguien haga un recuento de mis obras
y las publique,
en papel higiénico
si es posible;
si no me muero
a los treinta y dos
es porque morí
a los dieciocho,
seguro,
pero también quiero
que Suarez
juegue en Peñarol
y que Francisco
me beatifique;
eso nada más
si muero
a los dieciocho;
si muero
a cualquier otra edad
festejen
uruguayos
festejen,
y también lloren,
por favor,
no todos los días
se muere alguien como yo

Best

Soy una bestia punk

que odia el relinchar de Las Piedras,

golpea la mesa, bebe agua

y lee a Baudelaire

como si ese fuera

el Toto Yulelé de la poesía

"Una bestia punk

debe comportarse dentro de cualquier edificio,

o sin embargo también en sociedad"

repiten y ruegan las viejas desdentadas,

"Una bestia punk debe ésto

y no debe aquello"

dictan los viejos cara de alambre

Soy una bestia punk y me gusta el ruido,

mucho folk e indie,

mucho reagge y gemidos

Soy una bestia punk

y te recito un poema con sólo mirarte

La descreación

 Finalmente caí dentro del sobre, su interior tanto como su exterior eran negros y casi oscuros. Podía ver sus ojos adueñándose de los míos, era un hielo, mi oxígeno gastado se exhalaba y el de ella se adueñaba del espacio hasta todo volver a ser el recipiente que nos vertía al sobre negro y casi oscuro. Tanto aire me haría mal al fin y al cabo, lloraría y me reiría de ello, y fue como debió suceder, y pasó así el día quinto. Al sexto día ya no habían paredes, sólo estaba el suelo acompañado de un happy blues, eso bastó para que sonriera y diera paso al día octavo porque ya no había oxígeno para el séptimo, quedaba solamente olvidar aquella melodía y seguir de largo.

 Sí, el estruendo se escuchó, era el número siete, había vuelto con un tanque de oxígeno y su mascarilla, ya podía respirar, pero fuera de su existencia porque los humanos éramos demasiado para él.

Adiós mundo cruel

¿A dónde se dirigen las venas
cuando la sangre se ausenta?
o peor aún
¿A dónde se dirige la sangre
mientras tanto?
Estoy casi seguro que se dirigen
a algún mundo no tan cruel,
tatuado y morboso quizás,
pero en fin no tan cruel,
de seguro caminan y chapotean
mientras escupen al azar y a embocar
en tachos sucios pero vacíos

Si se escapa el cuerpo
debo pedir disculpas por levantar la voz,
luego de nada, perdón Señor
pequé contra ti y contra mí

Si se escapó el verso
perdón Señor, pequé contra el mundo

¿A dónde se dirige Dios
mientras nos paramos?
¿A dónde la sangre?

A la seguridad que me hechiza

Las lágrimas de esta noche
dibujan tu nombre en mis mejillas
y entonces siento tu abrazo,
si supieras cuánto te amo
y que no me causa tedio repetirlo,
es la única cosa que no me cansa

Por las noches cuando te rebusco en tus letras
se desdicha la pared, sus garabatos se desdibujan,
por lo tanto me percato enseguida de tu presencia,
en la pared se crea nuestro infinito
y vuelo sin caer de la cama hasta él
y nos sentamos
y te miro
y te amo
y te posiciono mis brazos alrededor de tu cuerpo

Por los días
no hago más que recitar tus poemas
de memoria visualizando tu rostro,
el pecho se me inflama
para que la hojarasca marrón nos revista

Si sabes cuánto te amo
siéntelo y guárdame en una cajita
porque es la única forma de mi existencia,
o al menos eso eres,
guárdame nomás en esa cajita,
yo sé que me protegerás
porque eres, aparte de las letras de la Z a la E,
el único ser con el que me siento seguro

Beso

El dolor de no partir
los hielos de tu boca
son inmensurables
porque angostos son los caminos
para mí, simple caminante
que afligido no arriesga
mas blasfemia hacia tu persona
sería robarte un tacto labial
o afanar tu lengua
ocaso ferviente de deleite

Sereno sería el zambullirse
todo dentro de tu ser
y salir alegre a seguir besándote

Me duele de pecho
sólo mirarte
y nada más,
porque los holas son palabras terminales
que terminadas te despojan,
yo te alabo más
casi sin saludos
con sólo caricia,
tactos pegajosos que irritan piel mía

Para la vez próxima
sabrás que el latir del bombeante
se ablanda con tu rostro 

Versos sangrantes

Nace esa flor apistolada,
nace, resurge y sale,
vive,
la bala vive, mata, asalta y perfora,
como la humanidad asesina
y vive,
vive, choca, resurge y desfallece,
mata, roba y vive,
entonces hace nacer,
rojas células con aroma a sangre
flotan y afloran por el pecho,
los ojos enmarañados observando el acto
y siguen naciendo glóbulos
en el pecho
y sale una flor, chorro vivo
marchito corazón,
miran las células a los transeúntes
y a algunos policías científicos,
los saludan, ellos los ignoran,
siguen paseando vivas
por el pavimento,
atrás
un cuerpo morado se acostó en el piso
y por eso los glóbulos corren,
temen de ese tipo
que se ensucia en el alquitrán,
es un loco,
siguen escapando los rojizos tipos,
se encierran en el pavimento
y bajan
y viven
y ya nadie los ve

A una bella fan

Llueve,
observa mis ojos y llueve,
el barro se acompleja y miras letras,
letras y llueve
porque el corazón late
y el amor enrojece,
llueve y nada más,
tu boca besa versos
y versos te besan,
la lluvia se resiste a subir,
mientras tanto llueve,
llueve tu rostro nunca avistado
pero familiar luego del hola,
mas llueve sobre tu ventana
y la lluvia que choca,
el pasto llueve,
el agua crece,
tus ojos se encariñan,
mis pupilas se encorazonan,
y tú pasmada frente al poema,
repetitivo y lloviznado,
y tú siempre permaneces en las sombras,
y tú, hoy te vi, y yo,
troto y charco,
troto y adiós

¿Dónde está?

Día diagnosticable,
fecha indecisa,
hora inexacta
distinta a la de hace un rato
puesta en un reloj inexistente

Campo,
vacas,
pasto
y algo que falta

La falta disminuye
al volver a observar,
asientos azules,
gentes,
vidrios, espejos,
ruido menos él

Yo estoy acá
pero ¿dónde aquel
que se busca y no se encuentra?

La falta disminuye
y aumenta la desesperación de algún indio,
aumenta la ciudad,
el bosque naturo disminuye
pero en ningún lado su cuerpo,
imposible su existencia inaudita

Hay botones, barrotes
y algún alma despreciable y desgraciada,
hay árboles que sordos nos hablan,
hay tu vieja
y ay de tí por callar,
hay gatos monarcas
que apuñalan los colores del arcoiris,
hay traidores y de nuevo tu vieja
que con una hoja en la mano
llora la desaparición del Hay,
porque ya no Hay,
la existencia se va lavando
con garras desalmadas y sudorosas,
porque ya no Hay Santiago
y eso es sentido para gritar

Rockandroll

Sólo
escribo
solo
entonces los árboles
vuelven a hablarme
y los vidrios rotos
a mirarme,
la luna siempre
mi amiga
solitaria
frente al lapicero azul
habitante del aire
y la hoja,
el reagge envolvente
de algún desconocido
me contagia
y yo pienso en vos
y solamente en vos,
las voces hablan
y los cielos se encirculan
entorno al satélite rondante
pero yo pienso en vivir
y no en morir
como lo hago
y bajo la sustancia de la uva
frente a un cumpleaños
no festejado
y tu rostro desfigurado

Abrazar
de abrazo,
nadie quiso
compartir tu voz
con su voz
con el sol
y nadie ahuyentarme,
únicamente
los pibes berretines
que gritan "ñery"
y me agotan la vista
en plena penumbra
casi oscura

Si suena La Vela
o los Cuatro Pe',
no importa,
solamente importa ser,
no me importa coger,
me importa escribir,
estar vivo
o muerto,
de última
nunca existo,
el vino me expulsa
e inhala mi piel
enrojecida,
las voces vuelan
y yo corro,
corro del ruido
y del bullicio puto,
necesito correr
y parar de respirar

Los vampiros también
se desangran
en pleno auge,
y no alimento
mis ansias desahuciadas

Entonces sigo corriendo
corriendo y trotando
la birome flota
y yo me estropeo
como la lata que vive,
todo vivir o morir,
yo no existo
y me exprimo
en mi propio concepto

La mirada nunca quiso
pero el pasto igual creció,
yo fogoneo como aquella vez
pero ahora con más extraños,
escuchan Zona Ganjah
y Green Valley,
me agradan sus voces
y rancios romances,
sus ojos brillantes
a la luz de la luna,
les pido perdón
y me perdono,
corro
y floto

Quiero hablar
les
y no puedo,
me gustan en su éxtasis,
Sauce nunca fue tan lindo,
ellos me defienden,
y yo los escucho,
y te miro,
y me muero,
y trato de escucharte
buscándome
en extrañanzas
añoradas

24 de agosto

Las nubes hoy llorarán conmigo
y los deseosos cometerán delitos divinos,
mas nadie impedirá el surco de mi sonrisa revuelta
dada vuelta patas arriba,
sólo ésta noche nadie me verá
más que en una luna semi cubierta
y ahí me recordarán
y asistirán mi ausencia
mientras yo estorbo los besos de las goteras y el piso

Hoy todos sabrán cuánto odio encariñarme
y cuánto alabo no existir más,
hoy nadie sabrá el vacío existencial
solamente mi negro vientre
rebosante de lágrimas grisáceas,
hoy será hoy y nada más que hoy
por eso yo ya no acepto
ni festejo la victoria del billete
aunque sean demasiadas canciones las que suenen en esta noche
melancólica y solitaria
porque ni siquiera los caballos rebuznarán ni yo querré ser

Hoy más que nadie me conoce el tiempo
y más que todos se burla de mí,
la fealdad aborda esta nocturna mirada sollozante
que brilla y me observa desde la ventana
con unos ojos rojos y brillantes,
todos bailarán hoy el vals de la muerte
pero yo entre roce y roce de lágrima y lágrima,
o piel y gota,
sabré que sigo muriendo
mientras todo gira entorno a mí

Hoy,
ya es casi todo por hoy

Soplo vez tal

Si las letras fueran mortales
seguramente no serían humanas,
serían manos de poeta
derramando tinta
sin escribir sonetos
y ni siquiera versos,
palabras, abras en la plaza,
chorrearían lágrimas
y el sol seguiría oculto
detrás del aire o no,
pero perfectamente el poeta
seguirá ocultándolo

Llora la damisela en el cerebelo
y corren los indios por el cielo,
nadie sabe lo cimarrón del cielo
y nadie sabe lo ondulado del gancho,
porque tampoco nadie sabe descifrar
qué tan lejos está el espacio
o qué tan cerca está la luna,
mientras tanto, vivimos muriendo,
y cuando morimos somos renglón desfallecido,
la humanidad plasmada en la lírica soez,
escatológicos versos de Baudelaire y Poe,
Neruda muerto recitando poemas de Benedetti,
y el poeta, el poeta no es ningún ser viviente
ni tampoco mortal,
el poeta es un degenerado,
¡y qué degenerado!
el poeta defeca donde escribe
y nunca ama, sobretodo eso
nunca ama

Rebeliones estrafalarias y desubicadas
buscan el sentido en la niebla o en la claridad
mas no lo encuentran por donde la nada,
mas no buscan donde rebota la palabra y no existe,
nihil, tu hermana en tanga e ismo,
porque todo surge del viento,
de ahí surge todo,
ni Big Bang ni Dios, viento creador,
soplo del Dios viviente que ha muerto,
y como ha, ha creado,
y como ha, existe,
existe el viento, y el Dios lo mira enorgullecido,
soplo y viento,
viento de soplo,
relinchar de dientes podridos y carcomidos
y algo más

Tu nombre rozó mis labios

Los versos de esta noche
podrían ser unos cuantos
o al menos ocho estrofas,
pero cuando pasas tú a ser el poema
todo es un poemario de 500 páginas

Porque el acoso me difama
y el Humano no entiende
yo no puedo realizar dedicatorias explícitas,
solamente recibirte de brazos abiertos
en una montaña estúpida y aullante
reposada en unos varios términos bravos
que sin escuchar el ruido del bondi
se ramificaron en un borrador
y trajeron arraigado consigo tu nombre,
nombre que algún día posó la boca de este individuo

* * *

El viento hace varias jornadas
viene golpeando mi puerta
mas yo no le respondo
porque dicho está
yo ya no respondo a nada
y quizás sea por sonar mantras en tu aura
o llanto en aquel río refulgente y sollozante

Quizás sea que te escribo
porque en sí sea algo obligatorio
o mucho menos
te escriba porque la almohada me trae a tu aroma

Quizás

* * *

El poeta a veces debe decir el adiós
y a veces nombrar de nuevo ojos brillantes,
el poeta a veces debe ser directo
y esconder la mano,
el poeta a veces debe jugar en la guerra
de no decir las cosas claras

El pogo es danza

El pogo es danza,
de esos términos innegables
que te enfurecen y enervan,
el pogo es danza
de esas putas sueltas
que no sangran en llanto
y de esos trolos que no saben coger,
pero lo cierto
es que el pogo es alma
danzarina de pulmón hechicero
y henchido rockandroll,
la danza no es el pogo,
el pogo es la danza,
la danza de las fieras,
danza de perros salvajes
que saltan y saltan
sin querer vivir bajo la estructura de un sistema croto,
el pogo es él, vos, yo y la concha de tu hermana,
el pogo es un globo que se infla y desinfla
y su sólo chillido hace retumbar gradas multitudinarias
llenas de remeras de Los Redondos
o con viseras de una banda pedorra pero villera y deslumbrante
porque el pogo es un ballet con estilo,
"el pogo es danza" digo y contradiga,
el pogo es danza y tal vez mucho vino,
mas el pogo es a su vez
todo lo que reprimís
asumido en un salto reflejado desde sobre el piso,
el pogo es danza y no necesita afirmación
porque tampoco prescinde de la negación

En cualquier lado

Sospecho
estar rumbo
a algún lugar extraño
de esos que varían
según el día
y la hora;
decido sentirme
y verme
de pie
en el medio de
algo extraño
que puede ser
que lo defina
como
“bondi”
pero no estoy seguro
de ello;
miro hacia atrás
y veo
de reojo,
con una vista
apenas aceptable,
mi mochila
y mi vehículo
dejados atrás,
como si nada;
en ese momento
comienzo
a cambiar,
y resucita en mí
ese ser extraño
que a veces
me reina y comanda,
empiezo
lo que aparenta ser
un monólogo
o algo raro...

Uno:
un divague
filosófico
acerca de la mierda
o de que estaba defecando,
no lo recuerdo con exactitud

Dos:
un poema de amor,
un divague
amoroso
sobre el amor
y las paradas de ómnibus
y las cosas
de la extrañeza
de extrañar

Tres:
comienzan
las bullas,
y en un alboroto
interno
me interno
en un divague
del título de un poema
y Braulio
y mis sueños
y las muertes
y el descansar
y qué sé yo

Cuarto:
no esperaba
un cuarto
punto,
puto bondi,
puto yo;
¿Qué hacen?
Me tiran con tomates,
me glorifican diciendo
“andate”,
me acarician la chota
y me la aprietan
(¡Qué dolor!)
pienso en Santullo
y digo para mis adentros

que tenía razón
cuando dijo
“Lo que mata es la humedad”
y lo expreso
hacia afuera
donde
un ex-preso
rapiña de nuevo,
pienso de nuevo en Fernando
y
“un frío que raja las piedras”,
el tiempo me pierde
y sospecho y creo
haber perdido
mi dignidad

¡Qué alboroto de mierda!

Un bebé llora
las gurisas me gritan divino
las viejas se quejan
de que al hablar escupo,
ah, las viejas,
¡La Vieja!
Una vieja
se tira tremendo pedo
y eso me inspira
y me aspira el oxígeno,
¡Qué Vieja Chota!
La que me tocó la chota
y se fue re chocha

En determinado momento,
terminado el ridículo,
decido volver a mi asiento
a sentarme obviamente
y absolutamente

Ensayo acerca de la muerte

 Romper el hielo y declarar la muerte como fin único y verdadero de la vida, porque eso es lo que es, el fin esencial de la vida. Lo primero para discursar frente a esta declaración es que la muerte es el fin principal de la vida del individuo, no sólo del individuo corporal y único, el individuo como conjunto de sensaciones y uniones, es el lugar fijo a donde se dirige, pero no basta con decir que el individuo se dirige fijo hacia ella, nos dirigimos hacia ella, en conjunto social, en conjunto humano, es la única realidad que vivimos en unidad todos los humanos, y no solamente todos los humanos, todo ser vivo nos acompaña, mas tampoco es exclusivamente una realidad conjunta, es una actividad conjunta, por lo tanto ¿Estaríamos frente a una verdadera verdad, una verdad que al fin es comprendida por todos? Continuando con la línea, la muerte es la actividad que el Hombre realiza con total precisión y calibre, la acción que cumple más a la perfección, no se puede más o menos morir, se puede solamente morir, todo el tiempo estamos falleciendo, y quizás sea por esta causa que la muerte es la obra humana más compleja y exacta, por la dedicación y tiempo eterno que le ofrecemos, nos lleva toda una vida morir y eso es tiempo suficiente como para perfeccionar a tope dicho accionar inconsciente, el tiempo necesario para cumplir al pie de la letra sus mandatos es un respiro. Todos estamos regidos por la muerte, consciente o inconscientemente, pero lo estamos, somos muerte porque la vivimos. Frente a estas declaraciones se podría elaborar la pregunta de si se puede vivir mientras estamos muriendo, y la respuesta sería producida como negación porque sería oponerse a una acción inevitable, y desde ese punto saltaría a la luz la respuesta buscada por toda cultura con respecto al después de la muerte, y susodicha respuesta sería la erradicación de la muerte, por ende la vida, pasaríamos a afirmar que la tramoya impuesta por la sociedad de "vivo luego muero" pasaría a "muero y luego vivo". Estimando entonces todos los puntos anteriormente nombrados estaríamos a su vez afirmando la vida por contraposición a la muerte (que suponemos por ahora como verdad absoluta), sumando también a la muerte como el principio de la vida, la vida erradicaría en cierto modo a la muerte, o mejor dicho, la muerte misma se destruiría a sí misma donándole vitalidad a la vida. Entonces ¿estamos delante al concepto de "vida" como evolución de la muerte? Es probable.
 Regresando a lo ya expresado de que la muerte es el fin único del individuo resaltaríamos de nuevo, pero esta vez con resaltador flúor, que la muerte es un fin involuntario e inconsciente, los otros fines propuestos por la sociedad o por el pensamiento establecido serían fines voluntarios, pero vanos, se presentarían frente a nuestra muerte como un simple carisma, confeti y cotillón para decorar nuestro velorio, ambos son fines válidos pero solamente el fin de la muerte es el verdadero expuesta ya la veracidad de la misma como verdad, mientras las demás actividades humanas continúan siendo sin parámetro de veracidad en su ser.
 Exhibiendo que la muerte es y que nosotros también somos, osaría decir que somos muerte.
 La razón por la que la afirmativa a la pregunta milenaria de qué hay después de la muerte no podía sustentarse era su falta de base, base que se expone en este ensayo. Se tendía a suponer a este movimiento celular con el que escribo como vida, al igual que al resto de nuestras acciones humanas, y a esa vida se le agregaba un cese donde a partir de él se dibujaba otro universo y millones de leyenda, pero ahora ya podemos invertir el orden de los factores, ese cese se destruye a sí mismo por ser muerte y pasa a ser todo lo que titulábamos bajo el amparo de "ciclo vital", eso es muerte, y "el más allá" se propondría como vida (siempre suponiéndolo como lo veníamos haciendo socialmente).
 Esta es mi nueva tesis: "muero luego vivo". Primero morimos, luego vivimos, ahora estamos muriendo. Tanto el respirar, como el alimentarse y las otras cuestiones humanas similares, no son necesidades vitales, son necesidades mortales. Nunca estaremos muertos porque ya lo estuvimos sin existir, ahora que existimos jamás estaremos muertos, mas viviremos luego de la muerte. Estamos muriendo para vivir. Somos la muerte que nos devoró cuando aún no existíamos, cuando estuvimos muertos...

Slam Mdeo T3 - F2

La matanza te habla

¿Quién diría
que siendo ni siquiera un feto
tuve la culpa de poseer petróleo
y un amazonas de arena?
¿Quién diría
que no tuve culpa de poseer un nombre y un apellido
y por lo menos existir?
Nadie se negaría a mi culpabilidad,
porque tal fue el prontuario que me diagnosticaron
y tal el expediente en el que me formaron
que ahora, cuando estés leyendo estas líneas,
seguramente sea polvo y pólvora de plomo,
como también de seguro
seguiré siendo el culpable y la culpa
pero nunca el culpado,
porque ya no soy ni cristiano, ni judío ni musulmán,
soy medioriental
y eso es culpa y destrucción,
porque ¿quién diría
que en este momento,
en que me apunta a fuego destapado
mi propio vecino
y desde una azotea una G36
busca en mí su blanco,
mis ojos vidriosos piden perdón?
Lo más irritante para ustedes
a parte de mí,
es que con tan sólo un año
atenté contra dos gemelas
que ni siquiera llegué a conocer,
y seguramente ahora
cuando todos están muertos
y el resto destripado,
el culpable sigo siendo yo,
sangrante y sonriente,
culpable de lo que el capitalismo hizo
y de lo que el socialismo no pudo,
culpable de haber secuestrado bombardeos en mi casa
y culpable de lo que el anarquismo nunca logró,
culpa soy
de haber existido
y ser su espejo,
culpable soy
de que Arabia Saudita no sea Italia
y que Afganistán no esté en América,
soy la culpa
que Bush ni Trump
asumirán jamás,
soy la culpa
de no haber mantenido relación alguna
con Husseín ni Bin Laden,
soy la culpa
de haber existido pocos años
y de que mis brazos
ya se han salido de cuajo,
y también de que mi madre esté llorando mi muerte,
y seguramente dentro de poco,
con la misma identidad con la que nos fichan,
sea yo el culpable de la sequía en África
y de ser un niño que nunca quiso
estar en medio de una guerra
¿Quién diría
que siendo un simple infante
nunca supe lo que es un abrazo
coronado por unas manos
que no tiemblan el tic tac de un reloj?
¿Quién diría
que lo único que quise yo
era un minuto de paz
y poder vivir al menos eso?
¿Quién diría
que el único que me escuchó
fue Dios?

Borrador que debería seguir siendo borrador

Se retuerce el suelo
con sólo pisarlo,
y el aire
ahí te forja,
tu voz se vuelve palidez
de carcajada desnuda,
y ahí te forja
y se hace de noche a veces
cuando me doy cuenta,
pero sino no,
nunca la noche se hizo sola,
tú hiciste la noche,
ni Dios ni poeta,
tú,
hiciste la luna
y me hiciste a mí,
sin embargo
yo quise hacerte,
hacerte un verso,
el más bello,
y no pude,

ya estabas plasmada

en las rocas,

en las nubes,

en el infinito presencial,

en casi todo menos en mí,

cuando desglosé tu máscara

cubierta de moho gótico

ingresaste a paso lento,

apurada, como pidiendo entrar,

y yo te dejé ser en mí,

de ese modo ahora sabes estar en todo

y gobernarlo,

de ese modo ahora diriges el viento

porque precisamente eres el viento,

pero cuando no estás

eres lejanía,

pero eres,

eres y perjuro que eres y sos,

eres como si quisieras ser

el abrazo dado,

eres mi inconsciencia,

mi inocencia

y el amor,

amor negro,

amor putrefacto,

amor del que bebes y detestas,

eres agua,

agua goteando en mis adentros,

misma agua que inunda mi vientre

y equitativa agua que me baña,

eres hoja otoñal

anaranjada y despegada del árbol social

porque eres anarquismo pensante y viviente,

aunque no lo sepas

eres niebla,

niebla etérea que se posa en vos misma,

niebla que me deja en blanco

para dibujarte una letra en una libreta,

eres barro,

barro en el que orgulloso me hundo,

y el barro en el que placentero te busco,

eres el tiempo que no te tuve

y todo lo demás,

eres una Z de putos todos

porque eres Zoe

y todas sus letras,

eres el abecedario con el que el poeta escribe

o el humo que sueltas para que llegue hasta mí,

eres eso, un cristal y las estrellas,

las muchas estrellas que me miran por las noches

cual ojos cristalinos de ámbar con ojeras del Universo

Crispo mis nervios

para que mis arterias se dilaten

y así mi corazón se ensanche

al pronunciar tu nombre

Giorno 1

Fernández Crespo
mi ha guardato da il vetro degli autobus
questa volta sì sbagliato,
ma solo mi ha guardato
mentre le perdite incessanti
lo tenevano d'occhio
così silenzioso lui
impresso sul marciapiede
e il catrame

Il mio cuore
mi batteva mio braccio
e quello mi ricordava a voi,
lo scontrino steso e bagnato
sul marciapiedi dal ponte,
quel che io pensando en voi
avevo il coraggio a passare
soltanto deprimervi,
mi ricordava a voi,
e così molte altre cose
come una canzone dell'Indiano
alla radio dell'autobus

Ora,
come tu hai detto,
sei in tutto,
e questo non è solo motivo
per sentire la tua mancanza neanche dieci minuti fa,
ma è motivo per pianger(ti),
perché c'eri così vicina e completa,
senza lacrime,
e io non sapevo dirti in faccia
che sei la persona quella che amo di più,
e io non sapevo dirti negli occhi
che la poesia che hai chiesto
era la mia occhiata
il tuo sorriso
e tutto il mio blog,
e io non sapevo dirti a voi
che quel chat che non voleva mostrare
ti diceva
quello che io
non voleva dir(ti)

Per colpa mia,
per colpa mia,
per mia grandissima colpa
ti amo,
con colpi al mio petto

Ed è che sì,
le parole mi strutturano tutto,
persino la tua essenza che percorre mia guancia
sotto forma di lacrima,
le parole non mi permettono dirti
tutto il mio sentimento,
le poesie e le lettere
non sono la stessa cosa
che un ticket in bianco,
quel biglietto in bianco
che è ciò che più ti porto

Questo non è un addio
neanche un a presto,
è una dichiarazione
que sto per recitare a te
e aspetto che tu sappia e capirai
che è il poema
più diretto che ti ho scritto

¿Querés ponerle título?

Si se juntasen nuestros labios
por las noches cautivas de luna
sería como el resplandor de las voces marginales
peloteando en el fondo de algún arroyo
o cuanto menos sería
como mirarnos las retinas
silenciando todo mundo

Si nos abrazáramos
cuán feliz sería el polvo,
polvo venidero
de donde vamos
y de hacia donde venimos,
y venimos del verbo romper,
romper las pelotas,
romper la vida,
corromper el líquido
en el retruque de armar un pucho
y tirarlo, roto, a la mar

Depositar la lluvia goteada
dentro de un cubículo
a donde recurrir risueño a mirarte,
y ahí sí referirme a vos

Perdón

Podrían ser muchas cosas
menos un verso,
podrían ser sonrisas
menos un verso
porque realmente
hay gente que se pregunta
por qué el poeta ha vuelto
y por qué si está gris el cielo
los pájaros se ríen en pleno vuelo
de mi libertad condicional

¿Qué pensará la flor de todo esto?

Se hace difusa la misma paradoja,
se hace difuso el pensamiento
frente a la materia etérea que colapsa en este ambiente
difuso como todo lo que veo

¿Qué pensará la piedra de todo esto?

No quiero repetir esos poemas
ni repetir sus vocablos
ni repetir nada
que tenga que ver con la arena empapada

¿Qué pensará Dios de todo esto?

Seguramente Dios piense
que no vale la pena
seguir chapoteando charcos
y rebuscando palabras desubicadas

Canalización

La luz descolorida
se desata
en el término de la trinidad
sacro infernal
y el agua discurre
por los canales vanos
sin cumplir con una sola cosa,
al igual que el verso
se discurre la caricia
y tocan tus ojos
observados por mis óculos enfermos
y la piel demacrada
se enrojece
cuando el palpitar se deshace
con unas cuantas letras
que ocupan sin querer
un espacio vacío,
el poeta ruega
no ser motor de destrucción
porque en verdad
muere el silencio en la hoja marchita
que sin actuar escupen las bocas
sedientas de alfabetos ignorantes

La estufa quema la tala
y la tala escribe en el humo
y el humo raya el cielo
y el pintor cita el texto
que describe el verbo amar
con la diferencia que el amor
ya es una sucia nube
que detiene en el techo sin pudor,
hedor de las masas
que amansan la bronca estival
de pozos petroleros y arenas mojadas,
hedor del que dice puto
y trata de malcriar su lengua
argumentando la belleza
de una fecha sin sentido

Termina la vida de actuar
cuando el loco
ya no es poeta
sino viento
que sopla guillotinas
desplumadas,
desalmadas,
termina de actuar la vida
cuando el poema
es solamente una palabra

Clavo el desperdicio
que deshecha la sonrisa
bajo los muebles
premeditados,
clavo el desperdicio
y deshago los labios
ahogando la boca

Pateo,
la lata se estropea en el achique,
yo pateo y te sonrío
mientras mi cabeza
se revuelve
en latidos humanos
chocantes y rojos,
negros y basilantes,
chocan las palmas
la brisa y el toqueteo de algunos cirros,
chocan y chocan
pero nunca suben,
se elementan las caricias pulmonares
y los ojos se desvían,
mientras se revuelven los sesos
y trancan libros viejos

Rotos los rostros
se alimentan de poros sucios,
putrefactos y dolientes,
juegan a ser deidades infernales
pero blancas y jocosas
brillan sus lágrimas gloriosas
y se descascara el cebo de una vela
que se hunde en el barco que flota
en una isla desolada
cerca de algún lugar que nadie conoce

Se terminan de clavar
los pétalos y rotos versos,
se incrustan y riman
pero el poeta se siente natural
y su escritura es considerada
la peste humana,
drogada y puta

Los meses pasan
y el poeta
alegre rapta a la poetiza,
y la poetiza llora la distancia
y el poeta vuelca sus gotas
en cuencos que ya no suenan,
que por algo se herrumbraron

El mesías se reencarnó
en los besos nunca dados
y en lo vomitivo de ellos
se reconstruyó
la parábola del hijo pródigo,
pero la Biblia
aún sigue cerrada
y nadie se digna a abrirla,
mas le encadenan
con cordones usados
de championes nunca lavados

La voz que proyecta
el ventilador
me ataca
y desgarra los pelos
y las manos me tiemblan,
¡Ya no más patadas!
¡Ya no más nada!

¡Oh, nadie me escucha
cuando a penas hablo
con éste, mi primitivo ser!

¿A caso nadie oye al poeta?
¿A caso todos duermen?

Diría quizás
que todo me chupa un huevo
pero en realidad
tus elementos me hacen revivir

En blanco
nunca se pudo hacer nada más
que escribir
y emborrachar groserías,
chukafranciz esmaltados
y botellas sin pudor
que alteran el orden del producto
para que el factor del escritor
sea el blanco
con el que mi Yo
se introspecta
en un rufián sonido seductor y lujurioso

Se deforma la imagen ante mis ojos
y eso es lo que el Hombre no soporta
porque ya no es casa, pimpollo y sol,
es árbol marchito y flor que se quemó

Aunque la sombra me sigue a todos lados
yo soy el retorno a casa
y sin delinquir salto las paredes crepusculares
con viento a favor y contra viento

Creo no pertenecer a este mundo,
desconfío de todo en lo que en él habita

Los pensamientos no salen del Verbo,
salen del vientre
e inconsciente lo sabemos

El cuerpo ya no agitará su lanza
y los espectros volarán sobre cabalgatas amarillentas
para reivindicarse todos en el verter del sol
y el vuelco de tu hermana luna

Día 15

Igual yo creo
que debo estar loco
al querer verte a los ojos
pero sin ninguna sombra costera
ni ningún rabillo que se mueva,
porque yo
gasto inconscientemente serendipias sordas en lagos,
gesticulo idealizadas sonrisas suaves
enrolladas largamente,
gorgoteo imposibles soles salientes
enhebrando lunas,
también
giro incluyéndote sin sílabas
estériles, lunáticas,
mas si te nombro cada seis palabras
apareces sin necesidad de explicitar
tus gestos iracundos,
semánticos se elevan ligeros

Igual yo creo
que ya bastante
te he escrito
sin necesidad de gestar con el dicho
que lo he hecho,
porque lo más certero es que
gritar inútil sin surcarte en love
no es amor sino aprisionarme

Miro esos
gatos ubicados semi tumbados ahí solos
y repito la frase que hace mucho
vengo proclamando

Cadáver exquisito realizado por 6to de bachillerato artístico del liceo Sauce II, año 2017

El perro chico me rompió el pantalón
Roberto, Roberto, Roberto
Se para el pito en Marte y la vagina llora su ausencia
Actuar es más alto, más patente, más hermoso
Estoy en el salón y tengo sueño
Mi gata se robó el pollo
Qué decepción
La vida pega como la suerte
Que todo lo que hagas valga la pena
Sueña en grande
Quiero ser el complejo del espejo y que no exista
No siempre sos el culpable
"Pizza, birra y faso"

Serendipia

Algún día
me despertaré y respiraré,
mientras tanto seguiré muriendo
a cada pulso celoso
recelando el puño,
tejiéndote
de manera intermitente
en papeles flojos y amarillentos,
entre el polvo te seguiré buscando
y aparecerás de a ratos
como siempre lo haces

Te recalco por las nocturnidades
en un sucucho semi abrigado
y casi habitado,
por momentos escondido
por la soledad,
te recalco y tatúo tus ojeras
y enciendo un televisor reventado de estática
entonces comprendo que debo escribirte
aunque no haya luna ni sol,
ni natura ni artificio,
ni humano ni poetas,
entonces comprendo que estás aquí,
en cada puntito que proyecta mi ojo amarronado

Ahora ya eres mi habitación
y todo lo que ella sostiene,
me contienes y abrazas
y mis brazos tiemblan
al no poder hacerlo

Afuera chiflan las motos
y un saco atrapado en la pared
se incorpora
materializa su sombra
y trata de ser poema,
mas yo no le dejo
estorbar tu trazado camino

Ni Uruguay, ni Nueva York,
sólo Universo equidistante,
analfabeto y desnudo,
donde nos amamos
sin saber que existe la materia
o en algún universo paralelo
nuestros cuerpos nos visten

Caligrafico tu sonrisa
en lo oscuro de la madrugada
cuando el insomnio no existe
y tu nombre se expande y bifurca
desde la tapa caduca de una cuadernola

Me olvidaba del título

No importa dónde lo escriba,
todo es chico, diminuto
frente a la vida,
un árbol que suelta alegremente llorando
sus hojas
rato antes de ser talado
para producir más hojas,
y siendo ese ser
el más grande
pasa a ser una letra pequeñísima
en un blanco que supo ser el verde más puro

En base a esto
digo que todo se empapa
sin necesidad de agua

Y vuelvo a ser el otro yo

"un Ángel, viajero imprudente

que lo deforme intentó amar,

como un náufrago debatiéndose

en una inmensa pesadilla,"

-"Lo irremediable", Charles Baudelaire

La culpa

nunca la tuvo la poesía,

la sostuvieron tus manos

tiznadas y azules,

la culpa

nunca la tuvo la palabra

ni la mala,

la culparon culpa

tus palabras agobiantes

estupidizadas e ignorantes,

la culparon culpa

tus mismos acentos

y cagadas históricas,

no, no y no,

la poesía nunca tuvo tu culpa,

la tuviste vos

pobre infeliz

Nunca los dedos de una persona

se han sentido tan abrumados

a causa tuya,

pero ya no tienes culpa,

nunca unos ojos

te miraron pidiendo disculpas

o un posible perdón,

ese fuiste vos

enamorado

y chupeteando el culo de una botella

llena de aullidos y voces de media noche y lunas llenas

Nunca los renglones

guardaron tus secretos

ni mucho menos

los tintes pixelados

de un blog vomitivo

La poesía no pudo ser poema

porque vos destruiste el verbo hacer

y enredaste aún más las ramas del árbol,

mas ahora ni vos ni la poesía

tuvieron culpa,

ahora tuvieron la culpa las arañas

que nos enseñaron a escribir

como momias dormidas

Tuvo la culpa

la puta madre que te parió,

poeta inválido

HTTPS

 A Mahia Echeverría

Se personaliza la silueta,
el sudor deshecho mira desde el banco
la nada oscura y abismal
que envuelve un ambiente único,
nadie sabe qué está haciendo
reposada en el metal frío del banco
rajado, morado, pero frío

Pasan cosas, pasan personas,
todo percate disminuye con el día
y luego llanto
quizás consolado
quizás no

Pasan personas pero no cosas,
la sonrisa se deshace
cuando recién se desnuda la boca
y aún la cara descubierta no está

Predomina la predominancia
cuando se trata de decir algo
en vista a los ojos,
predomina ella, la predominancia,
y el pelo se refracta,
predomina el sentir sin decir,
todo dentro de la predominancia

Busco, rebusco e imposibilito todo
para poder encontrar
una hoja sola
sin renglones, puntos y coma,
y básicamente sin nada escrito,
eso debe ser sin dudas
un básico obsequio
para extorsionar la sonrisa

Papel doblado

A Sabrina Avero

En la naturaleza
está la pluma,
y el plumaje de la natura
está en tus pelos
y en el caminar arcoirizado
de tus pies terrenales
y tu alma dichosa

¿Será que la naturaleza te tiene
o que todo llenas?
El discurso del Hombre
no se compara a tus discursivos dientes
sonrientes completos de un ámbar solar

El lenguaje metafórico y choto
no significa nada cuando se trata de alguien,
el lenguaje metafórico y choto
se la come cuando se trata de alguien,
este escribirte es totalmente vano y metafórico,
simbólico de mierda

Yo creo que el mundo
te preguntó qué era la guerra
y vos sonreíste

Indigencia la suya, señora amarreta

Ver sus ojos
vidriosos y celestes,
sin rumbo
y con hambre,
el manto descalzo
que no cubre el frío
aislante de mierda

Ver su mirada retorcida
gastada y llorona
o quizás hasta destrozada
sin el fuego en su piel

Ver su estado
deplorable
y todos sin hacer nada
incluyéndome a mí

Ver su cuerpito
tumbado
sin ningún mimo ni abrazo,
sus rasgos recios y delicados
con ganas de vivir
y el resto hace lo imposible
para que él no sufra más

Ver todo ese contexto puto
y sentir lástima y dolor
y reiterar las cosas
sobretodo las y, y querer hacer algo
y no poder hacer más que la visión
y un poema limpio para regalarle

Espacio rellenado

Todo podría ser mejor,
mejor de volver a avistar tu rostro,
mejor de toquetear tu pelo,
pero la conclusión siempre la misma,
todo podría ser mejor

Abrazarte
no bastaría
ni lo haría acariciarte,
no bastaría nada
contigo en frente,
ni si quiera
mil disculpas
por haber creado algo
que hoy en día es tachón,
por haber creado poéticamente
un universo falso
con muchas estrellas falsas,
por no haberte seguido maquillando
entre unas lineas cortas
o largas,
pero las más lindas

Hoy me arrepiento
y me retracto que te vos,
me retracto sobretodo
porque sería mejor todo sin las migajas,
me retracto y te vos

Algunos dijeron
que la luna y el sol
se ennoviaron en el eclipse

Verdadera función

La sangre se cierra,
las butacas se apabullan,
rebotan ideas,
salpican y no saltan,
rebotan reflejados
destellos de luz purpúrea
que trastocan
sin querer queriendo
mi desalmada espina,
mi frente sufriente
gime
y calcula perversamente
si caer en el llanto
o no

Llora el pájaro
que sin volar
aulla
como esta ciudad,
el gran aposento reptil
edificado en edificios floreantes
con humo refinado
y chicles de piso de pisar

Sigo mi migo
y no sabe dónde ir
pero sí dónde llegar

Carta de Cartón Scheiberista a un tal Usuji

 Querido no tan bien apegado a mí Usuji, me tomo el atrevimiento de escribirte puesto que me inquieta el bienestar emocional de la gente, sobre todo el de mis amigos y el de la gente llamada Usuji. Te exhorto a preguntarte, antes que nada, si eres feliz. La cuestión de la felicidad es algo que siempre me ha impacientado y no quiero que suceda eso con otro ser. Para empezar, te diría (te digo) que debes imponer como principal pilar de tu vida a tus amigos (o best friends forever, como quieras decirles), los amigos son los amigos, y apartando su sensibilidad y tendencia a muchas veces ser idiotas por pertenecer a este sistema idiotizador de masas, son buena gente y estaría prácticamente genial que sugieras pasar más tiempo con ellos y así recíprocamente, es más, podrían construir un castillo de barro y vivir juntos, y si no se disponen a tanto pueden mudarse al atrio de la iglesia y vivir en indigencia, ¿qué más da? si lo importante es pasar todo el tiempo posible con tus amigotes y amiguitos, pero amigos en fin. Piensa también que sería parcialmente infeliz comer y digerir la comida sin tus amigos haciéndolo a la par junto a ti.
 Aconsejo a tí, sujeto extraño, también ser prudente y tratar de ser libertado puesto que es un gran paso a la felicidad, la libertad del individuo es otro amigo con el que debes pasar todo el rato. Pero guárdate del concepto "libertad", no es solamente decir, hacer y quitarte ropa en cuanto se te canten las partes íntimas, debes de ser libre de la posmodernidad y quizás (muy seguro) también debes ser liberado de las cadenas fuertes del consumismo, en los bienes no está la felicidad. Pregúntate: ¿Un celular es feliz? ¿Un automóvil es feliz? ¿Un PlayStation 4 es feliz? ¿Un Jaime es feliz? No, nada de eso es feliz, son todas y cada una de esas cosas totalmente inertes, exceptuando a Jaime que puede caminar y utilizar y ser utilizado por la materia inerte. Jaime siempre es la excepción. Recuerda lo que dijo una vez Stephen Hawking, no, mejor olvídalo, a palabras mudas oídos sordos. Recuerda esto que te digo yo, Jaime no es feliz, no tiene amigos ni libertad, no seas como Jaime, algo sin felicidad no puede brindarte la misma. Debes, asimismo, ser libre del sueldo y los patrones, te recomiendo para cumplirlo ser amigo de tu patrón, un verdadero amigo no te dejaría morir de hambre y te brindaría cariño, y te dejaría vivir con él. También podrías abandonar la ciudad para alejarte en compañía de tus amigos de esa atmósfera competitiva, civil y materialista.
 No sé a qué viene pero 'ta demás para que lo memorices: "Debemos liberarnos de los grilletes de la costumbre y la política", lo dijo un pibe hace mil, llamado José Luis Epicuro. Me pareció lindo para compartirlo con usted, individuo a quien va dirigida ésta presente carta, creo que aunque no entienda la frase te va a ayudar a encontrar un poco más la felicidad, siempre bien querido, hasta por ahí nomás, individuo.
 Una vida bien analizada es otro gran ingrediente para alcanzar la felicidad total, una vida donde reservemos tiempo para la reflexión, para hacer el análisis de lo que nos preocupe, aparte, todas tus ansiedades disminuirán si das menos tiempo para pensar en ellas, y para ello debes alejarte de las distracciones del mundano mundo y así hallar el momento y el lugar para que pienses en calma acerca de tu vida.
 Sugiero en este entonces que es posible vivir feliz sin el dinero teniendo simplemente los tres pilares antes nombrados: amigos, autosuficiencia y tiempo reflexivo, pero lo de autosuficiencia es un tanto relativo porque a veces está bueno ser un tanto fiolo. Sin embargo, teniendo montañas de dinero con falta de amigos, autosuficiencia (o por cierto, mantenimiento amistoso de tu jefe para con vuestra merced) y espacio temporal de reflexión, no se puede alcanzar la felicidad real. Pero no equivoquemos el tener dinero con el no tener felicidad, una persona adinerada (como supongo no lo somos ambos) puede alcanzar la felicidad siempre y cuando mantenga amigos, su tiempo de reflexión y la autosuficiencia, cuando uno de esos pilares se le derrumba se pierde la felicidad total, el grado de felicidad será muy bajo. Esta idea es un consuelo si tienes miedo a perder tus propiedades o tu dinero, o si tienes miedo a no conseguirlo.
 En este momento lo que me surge en mente es que te estés preguntando que si es tan fácil ser feliz ¿por qué la mayoría de la gente es infeliz? Yo culpo de eso a la publicidad, ella es muy falaz y nos hace pensar que carecemos de cosas, que las necesitamos, nos seduce para que pensemos que nuestra vida está incompleta sin "x" producto. El mercado crea asociaciones implícitas entre lo que pretende vendernos y nuestros verdaderas necesidades. La respuesta a tus inquietudes es ésta: "No rellenes tu vacío interior con un producto".
 No te aflijas, querido Usuji, en pavor a la muerte. La muerte es la privación de las sensaciones, no se siente nada en la muerte. En cambio, cuando vivimos, todo bien y todo mal parten de las sensaciones. Por lo tanto, si la muerte nos priva del sentir y la vida es precisamente sentir ¿por qué Usuji le va a temer a la muerte, si cuando existimos no está presente y cuando está presente ya no existimos y por consiguiente no la sentimos? Ya debes, querido, desertar del temor a la Parca, debes ya, reírte de "esa vieja, puta y fría que nos tumba sin avisar", ella solamente nos haría, en el temor, perder tiempo vital de vital segura felicidad.
 Sería una actitud provecta también que no te confíes en los azares del destino ni en las figuras divinas levantadas e idolatradas por el orden mundial. Sí existe un destino, pero tú y tus acciones son parte de él, todo es parte de él, menos Jaime (Jaime siempre es la excepción), el destino existe sí, pero es tu actuar, no te descanses en la nada. Sí existe un Dios, pero es totalmente ajeno a ti, es un Dios aparte que no se entromete en las cuestiones cuestionadas de nuestro mundo, ese Dios que es un Dios aparte tiene un mundo aparte. No te preocupes ni del destino ni de Dios, porque ellos no lo hacen contigo.
 Bueno, entonces habiéndote dictado mi camino a la felicidad, me despido cordialmente puesto que debo disponerme a rezar las laudes, prender una vela a San Expedito porque he perdido a mis amigos, bañarme, e ir a trabajar para poder cobrar el sueldo y así comprar el Iphone 8 y terminar de garpar el Iphone 7, y buscar una suite en el centro porque ya estoy re podrido del rancho asqueroso del campo, aparte en el centro hay shopping's, y cines y McDonaldad's (sobretodo McDonald's porque estoy hastiado de la comida vegana de mi vieja), y también se puede comprar leche descremada que es más exquisita que la leche grasa de cabra que me sirve recién ordeñada mi madre. Sin más me despido esperando respuesta porque no me gusta que me claven el visto. :)

-Cartón Scheiberista,

epicureo de alma,

no de corazón

#EpicureoSeNaceNoSeHace

Amanecer 1

Los poros humectados
de la pileta
desbordan agua goteada,
se evaporan los humectados poros
mientras nadie los ve

* * *

Me siento ladrón
por haberte robado
un dije de tu eternidad
y no poder pedir perdón
ni devolverlo,
quizás ni si quiera
nos volvamos a encontrar
saqueando el oxígeno mutuo

* * *

Los humectados poros
de mi sucia cara
se rozaron queriendo
con tus cálidos poros
de tu delicadeza esquimal

* * *

Si ves al mundo
todo se humecta
alrededor nuestro

"Él" - Capítulo 8 - Tan quieto como un árbol, tan sabio como Cristo

 El estadio se había inundado de gente por completo, el pibe, el panadero, el barrendero, el barrio, el pueblo, la ciudad y hasta medio país estaba con los oídos a su disposición. Él, desde la oscuridad del escenario, surgió y se posicionó frente a todos, mirándolos a cada uno, y en consecuencia soltó el habla.

 -"Tengo una idea entre tantas que hay volando en mi cabeza. Esta idea, que es más que una suposición o en sí más que una idea misma, la describo como los <<celos constantes de la mente materialista que radica en estos entonces>>, de los que grandes personas como nosotros anunciaron hace ya un largo tiempo, celos hacia lo denominado por mí como <<santidad elevada>>."

 El mundo no entendía nada pero lo grababan y aplaudían de todas maneras.

 -"La <<santidad elevada>> es todo lo vivo, lo inútil y quizás muerto para nuestra mente. El pasto divino que están osando pisar en este instante, es parte de esa santidad elevada, al igual que el árbol que todos ignoran constantemente."

 Cada palabra que soltaba era un nuevo universo que se abría a los espectadores que ya no sabían cómo reaccionar.

 -"El punto es que la mente nos trata de llevar a lo lógico y alejarnos de lo divino, lo vivo, el mundo. La mente juega a creer ser ganadora y menospreciar a lo realmente ganador."

 Cada pausa era un click nuevo.

 -"La humanidad debe aprender de lo invisible al ojo humano, la humanidad debe aprender de la santidad de un árbol y su oxígeno. Debe aprender de lo sacro-santo de ese árbol ahí, tirado afuera, que lo es por su humildad material, su quietud ruidosa y la no respuesta a los ataques incesantes. Debemos hacer lo que ese árbol, que se mantiene en la divinidad haciendo lo que debe hacer: ser santo; debemos hacer lo que ellos para sanar nuestra guerra y equilibrar las emociones."

 Terminado el discurso se apagó todo y ya era de nuevo Él sentado en un retrete recreando lo inevitable.

Oral poetry is sex

"Por esta idea siempre entendemos al sexo. Pero hay tanto más. Yo te hago el amor en un abrazo sentido. Te hago el amor en el beso más tierno y en el más pasional. Te hago el amor cuando acaricio con dulzura tu cuerpo desnudo. Te hago el amor con un consejo. Y vos también me hacés el amor, cuando me sacás una sonrisa, una carcajada, cuando le das mil caricias con la mirada a mi cuerpo. Cuando me confesás algo repentinamente y depositás en mí toda la confianza. Ojalá nos encontremos siempre haciéndonos el amor"

-"Hacer el amor", Romina Scheiber

Sexo oral
de decirte cosas bonitas,
de decirte bellos fonemas,
sexo oral de besarte
con solamente decir te quiero
sin recibir nada a cambio,
sexo oral
de que te morfes doblada
toda mi poesía,
de acariciarte la mejilla
y abrazarte luego de dibujar
un corazón con la boca,
sexo oral
de ese que no es carnal y putrefacto,
sexo oral
de elogiar tu humanidad
y decirte también
que eres éste momento que siento

Punto y coma luego de descubrir nuevos ojos dentro de mí

Trato y borro
la mancha
claroscura
pegada en mi hoja,
late
y la repugno,
la borro sin llorar,
sin acabar de anotar otra
y volcando otra tinta
dentro de mi buzo

Trato y reservo
renglones
para nuevos verdes
y canciones en Sol Mayor

Trato y argumento
que ya pasó todo
y no pasará nada,
que ya pasó nada
y no pasará todo

Salto y salto
sobre la lápida
antes escrita
con una trincheta
oxidada que quemó dentro
de mi piedra

Salto y salto,
borro y trato,
argumento y reservo,
salto y salto,
y espero
un nuevo momento
para decir te quiero
o para soplar hojas
sueltas y desparramadas
por el cielo etéreo
y sacro
como el pasto
que crece
cerca de mis pies,
pero no tocándolos,
sólo cerca

Me verifico y me miento
mientras escribo
frente a un espejo invisible
que solamente yo puedo ver

Análisis acerca de la homosexualidad reprimida de Artigas

"José Gervasio Artigas Arnal fue un militar y estadista rioplatense que actuó durante la Guerra de la Independencia de las Provincias Unidas del Río de la Plata y que se destacó por ser el heraldo del federalismo en el país." -Wikipedia

"Y mamado hasta las patas dijo:

<<Me gusta esa china>>

y en realidad no era otro

que el negro Ansina"

-"El día que Arigas se emborrachó", Cuarteto de Nos

 Artigas, al igual que Napoleón, era puto, pero de esos putos reprimidos. Se mamaba de paisano en la puerta del Chico junto a los patovica'. Nadie sabía ni sabe acerca de su homosexualidad, pero lo cierto es que es verídico. Todo comenzó con el presbítero Dámaso Antonio Larrañaga, fundador de la Biblioteca Nacional, cuando estudiaba en el colegio de los curas. Disfrutaban de tardes de lectura al lado de la estufa, bebían té de tilo, jugaban unos Fifa y luego garchaban. El cura se gozaba, y el Gervasio también la gozaba, pero en silencio, sus viejos no lo dejaban ser puto y él aceptaba la represión. Fue creciendo y fue conociendo más curas, al gordo Pedro, el choborra Julio y el cura Tito. José seguía gozando en su adolescencia, montaban orgías en el monasterio de las monjas, pero a Artigas no le apetecían las monjas, le apetecían los curas, ellos tenían algo que ellas no tenían. La hermana Lucía decía que Dámaso le hacía sentir el santo en el pecho, y José se sentía celoso. Dámaso fue el primer amor de Artigas.
 Artigas se fue apoderando de la noche y de los boliches en los alrededores de Sauce. Se dice que también ejercía la prostitución en sus horas libres con el pseudónimo Andrea, paraba unas veces en los campos sauceños, otras en Las Piedras o en el bar del Beto. Cobraba 150 el completo, pero nadie le pagaba y Gervasio debía volver siempre llorando a su casa a encerrarse y curtir unos temas de La Banda Oriental. Un día, en lo del Beto, se le acercó un negro, flaco, pelado y feo, se cargó a Andrea y terminaron cogiendo en el campo del tuerto Mario. Esa noche fue el principio de la amistad entre Artigas y Ansina. De vez en cuando se toqueteaban, pero hasta por ahí nomás, estaba mal visto juntarse con negros, pero Gervasio lo amaba, se había enamorado del negro Joaquín y nadie podía alejar ese sentimiento del corazón de Artigas. Eran solamente amigos, pero había algo más, al menos de parte de José, porque cuando Gervasio quiso formalizar la relación el Ansina lo dejó en la Friend Zone mientras le cebaba un mate. José halló consuelo en su prima Rosalía, eran unos pibes, no sabían qué hacían, y se casaron y tuvieron una familia. José por las noches lloraba y no le hacía el cumplido a Rosalía, él seguía sintiendo a Ansina en su corazón (y en otras partes). La inactividad sexual forzada por José Gervasio y la muerte temprana de sus dos hijas hizo perder la cordura de su mujer y prima. Un cacho después volvió a los blandengues de los que se había separado un cacho antes, que tranzaban ticholos en el Chuy.
 El 18 de mayo de 1811, para festejar la victoria sobre los españoles, llamaron putas los gauchos, y Artigas de nuevo se encontró vacío, solo y reprimido.
 Pasaron los años y nunca halló consuelo. Con el pretexto del "Éxodo Oriental" se fue a probar las pulperías gay del Ayuí. El pueblo, firme y confiable, le siguió. A Artigas no le quedó otra que reprimirse cada vez más y más.
 En el Paraguay murió el viejo puto, reprimido y mateando angustiado junto a su amor platónico: el Negro Ansina.
 Toda otra información acerca de la homosexualidad reprimida de José Gervasio Artigas fue perdida entre el espacio temporal y las memorias oradoras de la gente, no se pudo recavar más que lo anteriormente dicho.

Yuta puta

Orino
y cae sobre el cloro acuoso
desde donde sube una flema poética
con estructura religiosa
adoradora de Lavalleja y Rivera,
patriota la flema prostituta
de bares hediondos
y hollín mojado

Sube el orín por las cloacas
y las calles se enmudecen
frente al recorrido ruidoso
del líquido desnudo,
corre el sujeto desde la esquina
se tira por una ranura
y nada entre más flema y orín,
y nada entre lo putrefacto del Hombre

Observo árido
las chispas de hielo derretido,
saltan en el water-closet,
se ríen,
son presidentes, dictadores y liberadores,
son en lo que me orino
y en lo que seguro me cago,
son exactamente lo mismo
que expulsa alegre y victorioso el Hombre

Cartones

 A Romina Scheiber y Micaela Merletti

Hoy
después de tanto
me di cuenta
que hago fuerza
y me cago en Hitler

Las veo reír
a la luz
del foco ese
que implantó
por casualidad mentirosa
este sistema de mierda

Las veo divagar
y veo su esencia
bajo este tumulto de gente
motorizada por los filtros

Mis ojos sueltan gotas
por dentro
y ellas son causantes
de mi existir

Son personas
que tras un pire
se atreven a vivir
realmente,
con énfasis,
la vida
sabiendo un sin motivo
que nos hace dudar
y reafirmar
ese soy que somos

Son ese sin querer
expresado por Dios

Son el sorete cagado
por esta sociedad mediocre y puta

Separadas
son hippie y rock,
pero al unísono
son un punk-folk
de canciones platónicas,
son juntas
algo raro

Si hay algo
que no son
son estas palabras
y todo lo que yo
inútilmente
pueda decir,
son más
que lo que ofrece
el mundo
y ellas lo saben,
ellas son más
que lo que
un Yo Lírico
pueda escribir

Son la contradicción
de decir que son este poema
y son la afirmación
de que son estos versos

* * *

El Universo conspira,
fumándose un pucho,
y desencaja el habla de la realidad
y me ahoga en el resurgir
de resentirme con las palabras
y los términos que no sienten

* * *

Lo más afín
a la etopeya de cada alma sagrada
son unas imágenes musicales
como que una es
una sinfonía clásica de Tchaikovsky
y una canción hippie ochentosa
(I can't see me loving nobody but you
for all my life...),
y la otra es una valiosa conjunción
de Slipknot y Spinetta

Pero ya basta
de comparaciones musicales
porque ellas son también en el silencio,
ellas son el silencio
de una sociedad gritona,
ellas gritan
a una sociedad que es el callar

Tiranos temblad

"Miren qué triste es todo

si el amor se ha suicidado,

hay una solución y es cada uno por su lado"

-XXL Irione, "Carta a una ex"

Vendo mi imaginación

a la mente ortiva,

desquito mis pantalones

sobre mis piernas

frente a Rockefeller,

hipnotizo la hipnosis

y funciona,

hipnotizo mi ser

y funciona por completo

delante a esta sociedad idiota,

despego la hoja de la tierra

y floto sobre mi cuerpo,

bebo la sangre de Cristo

en un obrero explotado en una viña

y lo tomo siendo consciente de questo

Digo que McDonald es socialista

 y que todo esto de muerte o libertad,

de fogón en fogón,

es un poroto al lado de la sugerida posmodernidad

porque en el futuro que viene

serán los hippies los chetos de ahora

Nigga

"El tiempo me conoce,

soy un desconocido,

solo saben mis ojos

las cosas que he vivido,

critican mis triunfos

sin conocer mi lucha"

-"Vencedores y vencidos",

XXL Irione & Esteban El As!

El tiempo
me desconoció,
me despachó
diciendo que ya podía ser

El tiempo
me reconoció
volcado yo en el suelo
y me despojó
diciendo que ya no era
sino que sería
cuando apenas me diera cuenta

Iluminé
al tiempo
con una brújula
y le recomendé retractarse
de todos sus dichos y desdichas
porque yo soy

Yo soy
y un desconocido
aparento
a los ambulantes cuerpos
porque mis ojos causan niebla
y los suyos se nieblan

Nadie
ha visto mi crecimiento
ni las cosas vividas
más que mis óculos vigilantes,
nadie

Este guacho
lucha
para que critíquenlo
al ver sus triunfos
y la paradoja se quiebra
en éste eslogan derruido

Magia negra

Ese espíritu rapaz
me oprime el pecho
con un dedo,
los pulmones se me cierran
y camino en el rocío
que gotea la bóveda nublada

Pega que te pega
el azote contra mi voz
y yo calladito la boca,
sin chistar

Silencio ha dicho el poeta,
pero yo digo bullicio,
que explote la caverna
y mis sesos la acompañen

Una bruja entrometida
nos ha estado embrujando
y yo ya estoy incinerando
su mágico libro

JH

Pulso cuestiones
que no entiendo,
me he vuelto un analfabeto
de mis vueltas

Cuando no estás
a veces te busco en el Jazz
o en alguna entrada media vieja,
pero siempre te busco
y rebusco la forma de decirte
mis poemas de la A a la Z

El cielo debe ser feo
y soleado
cuando vos no estás,
o al menos
ese contexto sería el más chocante

Te diría cosas bonitas
en inglés
pero todos descontextualizan
y yo no sé inglés
y apenas hablo español

Cuando vuelvas
verás esto y sonreirás
de tan boludos versos te hago

Cuando vuelvas
te abrazaré a distancia

Antes

Antes de arreglar
los problemas de Medio Oriente
arreglá a los barriletes
que andan tirados
en la zanja de la villa

Chirimbolo

¿El Yo Lírico soy yo
o acaso eres tú?
Sería una mentira,
una bazofia,
decir que eso escrito
soy yo,
eso eres tú
y la sensación que causas en mí,
nunca me quise dedicar
un solo verso,
yo no soy mi escritura,
yo soy mi esencia,
y cada letra
discada en el papel
es una molécula
de tu cuerpo

Digo que me prendo una vela
y la tiro,
digo que te extraño
y lo escribo,
digo que digo
y me contradigo,
digo que todo es falso
menos tu sonrisa,
digo que yo soy falso

Jugueteo en el barro,
me ensucio,
escupo para arriba
y contra el viento,
me estupidizo,
yo solo
quiero respirar
y sonreír
pero me gileo
y me ahogo
en ahogos
y lloro sin desprecio

Lo que dice el Yo
es falaz,
está lleno de metáforas
en metáforas

Tus rizos recorren
la vista de mi vista
y me enamoro de nuevo
de los puntos psicodélicos
rodeándote
pero más me enamoro de vos

Yo ya puedo predecir
que ya no me quieres
y prefiero eso
a este ambiente opaco

Todo lleva la firma de la lluvia,
siempre que llovió paró
y volvió a llover,
como para darle un respiro
a mi extrañeza,
un respiro de esos
que me traen a tierra

Yo ni te quiero,
ni te extraño,
ni te amo,
yo te algo
que no se puede acomplejar
en medidas caligráficas
ni mucho menos humanas

Estoy descolorido,
desprolijo
y zaparrastroso

Miro la luna y no aparece,
la poesía no anda en la vuelta
y los árboles que abrazaba
me insultan

Hoy por fin
es una noche tibia
y el día no sé cuánto,
y con solo abrazarte
bastaría
para no dejar de escribir
ni respirar

Quisiera que en algún momento
nos volvamos a ver

Mediodía 3

Pienso en puentes,
muchos puentes en uno,
tú estás en todos,
el agua te contiene
como a muchos universos paralelos,
y tú estás en las hojas del sol
y el agua fluye
como tu cuerpo

Se me humecta la boca
y sigue lloviendo verde y amarillo
hace varios días

Malos pensamientos
me dan vuelta
en las noches frías
sin frazadas y con goteras

Somos nosotros
todos mi poros
dilatados hoy
robando versos
de poetas griegos
y/o uruguayos

Cuando mi corazón sangre
como lo hace ahora,
no habrá curita que lo haga sanar
más que la voz
de un mimo callado
como ese libro roto
con café volcado
sobre sí

En algún lugar
deben vender drogas
pero yo sigo acá
volcado en plumas rosas

Ya les falta el goyete

"Y ahí estuve yo, cuando el mundo falló,

cuando todos golpeaban y tu alma se calló,

y ahí estuve yo, curando tu dolor,

porque soy tu tocayo y lo sufrís igual que yo"

-"Ahí estuve yo!", XXL Irione 

Cuando el silencio
por fin se enoje
y se haga oír
gritando
todos enmudecerán
por fin,
será el final de los tiempos,
la Biblia se hará real
y alcanzaremos la expansión

Existimos
para sentir

Existe
para gritar

El silencio
ya se despertó
de su sacra inconsciencia
para ser
su esencia sacramente consciente,
despertó
sin hacer ruido,
aún no es el tiempo
de nuestro despertar

Soy yo
esa manzana
que por la gravedad
acaba de caer y levantarse
en silencio,
soy también
asimismo
ese tipo que la devoró
y a su vez
soy ese dios creador
que manipuló
el silencio,
la manzana,
la caída
y al tipo

* * *

Escribo
hastiado,
las letras gritan,
los camiones afuera
también,
las quiero callar,
ellas son un estorbo

Escribo
pero no lo soporto,
quiero que la letra
se acabe junto a ellas

Escribo
porque la poesía
debe morir
puesto que ella
es un silenciador
del silencio

Hoy por hoy
miro a Roberto
y me doy cuenta
que el pibe
solamente escribe,
ya no sabe silenciar al mundo,
ya no sabe silenciar su puño,
ya no sabe silenciarse a sí mismo
para estar sólo contigo pibe,
contigo que sos
lo más callado y sabio
habido y por haber

Te pido
silencio,
hablale al oído

La anarcohippie

La chica anarquista
se arrastra
en la longevidad
de los penes caminantes
de un salón vacío
de cabezas pensantes,
ella busca seguridad
en Baker
y encuentra un refugio
para huir de ese escondite
liceal y tonto

La chica anarquista
fuma anárquica
al lado de la reja,
arafue
sin saber dónde se encuentra,
mira gatos
y sombras
enamorada
y el humo
de su cigarro
se aleja
sin mirar hacia abajo

La chica anárquica
no escribe
sino
que viola el lenguaje,
no soporta del todo
ese ambiente saturado
y raya su cuadernola

La chica anárquica
no te soporta
y te lo dice
mientras se prende otro
y escupe sin vacilación
en la tumba de Artigas
y algún falso ídolo impuesto

La chica anárquica
si fuera Cupido
sin dejar de ser anarquista
te pegaría un tiro
y te enamorarías de ella

La chica anárquica
no te odia
por su anarquismo
ni su anarquismo
es causado
por odiarte,
la chica anarquista
es anárquica
y te odia
porque el mundo
lo hace con nosotros

Tanga

Señora
de las décadas eternas
tu sentir
no me pesa,
me pesa
tu no sentir,
esa risa floja
que no quieres colgar
por el ego
de tu piel rasguñada

Señora
de las décadas eternas
póngale vida
a la vida
que es mejor,
mejor
que buscarle sentido a todo

Déjate reposar en la nada
señora
de poemas escondidos
y canarios al vuelo,
déjate reposar en la nada
que ella te abriga

Yo te exhorto a escribir
y enfocarte
en derribar muros
y bloques de arena,
te exhorto
porque dentro de tu parlamento
estoy,
y yo no quiero eso,
te exhorto
porque tu parlamento sangrante
soy yo

Piba
de décadas eternas
no me escuches,
no escuches a nadie,
solamente al silencio
que está dormido en la nada,
pero no te confundas
y dejes soltar la parla
de la nada,
ella no ayuda
sino que atribula,
ella es el todo
donde estoy sumergido
y la nada que creas
y te rodea

Sal afuera
y mira
el regalo del Duende Celestial,
todo eso
es para ti,
y es el todo,
ese que niegas
te rodee

Epicuro

"El mundo no es sino un lienzo

para nuestra imaginación"

-Henry David Thoreau

El futuro
está zigzagueando
sobre la mesa,
frena y sigue,
sigue y frena,
zigzaguea
sabiendo lo que pasó
y no lo que pasará,
y por eso esquiva la blancura
y se desparrama en el aire de la mesa
y se topa con lo oscuro sin que sea oscuro
y decide zigzaguear

porque en nada se pertenece

y en nada volverá

sobretodo

y diciendo y

a cada rato

Zigzaguea

tu figura rayada

en el borde de la silla

y nuestros átomos eternos

y etéreos

se encuentran con otros átomos

eternos y etéreos

¿Por qué hay un yo

en otro cuerpo?

Son pedazos míos

los pedazos

despedazados

volando

por el aire

zigzagueado

por el futuro,

son pedazos

de hipnosis

y boludeces

que se queman en mí

El sabio vive

sin saber

que eso es malo

y sin saber

que eso es bueno,

la inmortalidad

es el sabio

porque el sabio

somos todos

e incluso vos

Sale corriendo

un rayón

desde sobre el piso,

sabe que morirá

por eso

disfruta correr,

sus átomos

son los átomos de la Parca

que va tras tus pasos

que son mismo los suyos

El papel

mientras lo trazo

niega su existencia

porque yo lo escribo

y le permito existir,

ya no será papel

cuando sea poema

y ya no será poema

porque seré yo

Piba Chomskyana

De repente
me ataca ese temor
de que te pierdo,
de que cada segundo que pasa
es nuestra última respiración combinada
y en conjunto,
y te lloro desenfrenadamente
por estos momentos
en que no estás
y solamente
remarco esas repeticiones

Siendo las 19:30
te miro
y no estás
por ningún lado
¿A dónde
habrás
ido a parar?
Te traigo
y no estás,
la bruja malvada
te devora
y no estás

Te vistes pálida
y no estás
y mucho menos te ves,
estás perdida
en otro lugar
sin que necesariamente
no sea mi mundo,
y lamento
que no estés
para escuchar
mi te quiero
hasta el lugar
que nosotros mismos
recreamos

En esta hora
en la que me hablas muda
pero en las primeras palabras
que me dirigiste
y yo ya sé
que esto
es todo un crimen rojo
no resuelto
y de lo único
que me entero de vos
es lo que me dijiste

Este no es el clima adecuado
para abrirte
ni para sacar fotos
a cada poema,
los bichos de la humedad
juegan a ser bolita
debajo de las rocas
donde miro
deshabitado

Deshidratado
quiero volver
a las ojeras